Автор: Марина Друзь
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2013-02-05 19:58:19
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Мы связаны ветром

Я не помню ее……..Да и как я могу ее
помнить, если она была бабушкой моей
матери. Мама и то, ее помнит едва-едва…так
обрывки ярких картинок детских
воспоминаний. Фотографий не осталось , а
может быть и не было никогда…жаль, я
хотела бы сейчас дотронутся до чего-
нибудь
материального , напоминающего о
ней…..моей прабабушки Зины…Зейнаб.
Прадед выменял ее на выводок борзых
щенков…Вот такой торг. 13-летняя девочка,
привезенная из Турецкой компании, тупо
переброшенная через спину лошади , в
дурацком желании выпендрится перед
такими же, опьяненными куражом войны
мальчишками….Вы не задумывались? Воюют
всегда мальчишки….Мужчины уже нет.
Однажды, вдруг осознав всю мерзость
войны, мальчик просыпается мужчиной и
делает все , чтоб уйти с поля боя, чтоб
успеть обнять любимую, поцеловать руки
матери и родить сына…Мужчина берет
оружие в руки только , чтобы защитить тех
кто ему дорог…Воюют только мальчишки.
Украв девчонку, возможно даже
использовав ее по самому простому
назначению , как постельную грелку , он
привез ее с войны, как приз победителя ,
привез и оставил жить в своей усадьбе. Там
ее и увидел прадед …и влюбился…Все
говорили , что моя бабушка , была очень на
нее похожа , только кожа гораздо светлее…
А
бабушку я помню очень хорошо…У нее в 70
была фигура , как у статуэтки , пылящейся
на шкафу… Нефритовой статуэтки…Жаль ,
что
тогда я не знала , что это все , что осталось
от прабабки и прадеда…Нефритовая
статуэтка танцовщицы.. Я помню , как в
детстве я водила пальцем , запоминая изгиб
ее спины и бедра, как меня волновали ее
руки , поднятые над головой, в какой-то
немыслимой восточной пляске…Ее больше
нет в семье…Я не могу к ней больше
прикоснуться и рассказать она мне уже тоже
ничего не сможет…
Он полюбил ее…Отдав ей все , что мог
отдать барин крепостной…Они годами жили
в
Европе, переезжая из города в город…
Видимо из ее памяти ко мне во снах
приходит Варшава , Париж, наверное
поэтому я безумно хочу в Венецию……Он
посадил для нее розовый сад и, жасмин до
сих пор цветет на месте его бывшей
усадьбы…Он не стал жениться , чтобы не
потерять ее любовь….он только не хотел
одного….ребенка от нее…Самое большое
оскорбление для женщины, когда мужчина ,
которого она любит безгранично ,
отказывает ей в праве быть матерью его
ребенка… Женщины в нашем роду очень
упрямы…она понесла в тайне от него….и
когда ее секрет был однажды обнаружен,
гнев деда был ужасен…Что им двигало? Я
много лет пытаюсь разгадать эту загадку…
Видимо , понимание того , что ребенок будет
бастардом , а может потому , что ребенок
будет крепостным, а может просто не
желание что-то менять в своей жизни…
сейчас
это уже не важно….Дед в ответ на отказ
убить ребенка отдал ее замуж. За самого
бедного, не имеющего даже дома,
крепостного. И сказал : «Приползешь!»
Эх,дед! Ты был первым , кто сказал это
женщинам рода, во главе которого ты
стоишь. Не умеем мы ползать. Мы лучше
умрем.Единственное , что может поставить
нас на колени, это любовь , и желание
обжечь своей страстью любимого......тогда
мы готовы ползти, покачивая бедрами в такт
биению наших сердец, касаясь сосками ,
пульсирующими от боли и и желания, пола
,по которому мы медленно приближаемся к
нему , мужчине , которого любим в эту
минуту....прожигая взглядом и языком
дорожку к его сердцу , заставляя забыть
мир , за окнами комнаты , где мы
находимся....Сбивать его с ног и топить в
любви и страсти , подаренной нам кровью
нашей бабушки......но после.....мы встаем с
колен и никогда не склоняем голову.......нас
нельзя сломить...нас можно только любить.
И она не приползла. Беременная, еще не
давно ходившая в шелках и бархате ,
теперь
в льняной дерюге , она рыла землянку,
место , где она родит своего ребенка…мою
бабушку.
Дед уехал. Куда? Да кто же это теперь мне
расскажет? Когда приехал и попросил ее
вернуться , она была уже беременна
третьим
ребенком. Она не пошла. Мы не предаем тех
, кто нас любит…На прощанье она ему
сказала: « Ты будешь вечно меня любить. И
всегда искать.»
Старились они рядом…Он больше не
покидал
имение… Она больше не рожала детей…Как-
то зимой он простыл на зимней охоте и
умер…
Она пережила его на 40 лет…И умирая ,
рассказала эту историю своим дочерям…
Назвала свое настоящее имя…имя деда? Нет
, я не знаю его…..Женщины нашего рода его
еще не простили…Но порой мне кажется ,
что
в каждой из нас : ее внучках, правнучках ,
праправнучках живет капелька ее -
бабушки
Зейнаб и она ищет его в каждом встречном
мужчине , чтоб заглянуть ему в глаза ,
узнать и отпустить………………..

Мы связаны ветром.Мы связаны временем,
разлукой и болью, давно происшедшими.

И долгие годы, а может столетия
мы шли по дороге из бездны до вечности.

Я знаю, читаешь, и чувствуешь сердцем
какою рукою все это начертано...

Тебе все прощаю! Минули столетия,
что прожиты нами на расстоянии .....

История cоздания стихотворения: