Автор: Яков Каплун
Тема:Пародии
Опубликовано: 2016-12-02 08:53:02
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Алмазный мой хомут. Пародия в прозе

                    Посвящается господину Саббакину,
                    обладателю золотого женского
                    портсигара.


"Жить можно!"

Вот закон, который я открыл, а может изобрел, а может придумал, невзирая на то,
что он(закон этот) был уже изобретен(каким-либо седовласым старцем) и я, таким образом,
не более чем "изобретатель велосипеда".

А зря...

Потому что, если Я пишу не то, то что, собственно говоря, Я пишу...

Один мой знакомый(назовем его просто Повар) имел обыкновение готовить стряпню и насильно
угощать ею всех желающих(и не желающих).

А что, собственно, он умел?
Ни борщ, ни жаркое, ни блины, ни омлет(что-то за пределами наших обозримых
границ пищеварения)

Итак: писать не о чем, читать нечего, рассказывать...

Рассказывать, живописать всё равно, что чревоугодничать.
Потому сто сорок страниц журнального варианта моего повествования,
обильно сдобренные(как перцем) крупицами чужого таланта, пересоленные затасканными
богемными анекдотами полустолетней давности,
в местах приправленные не в меру сладкой патокой
самолюбования, готовы ко столу.

Пожалуйте отведать.

-Браво, Я!

"...в тот же миг восстановилась ассоциативная связь.
молния озарила сознание."

И нет уже того города, того времени, когда я еще не был Я, когда меня еще не читали
И не было моего словизма, обогатившего читающее человечество.

"А может быть есть?"

Перечитываю написанное.
Мало у меня мыслей.
Слова есть, даже много. а мыслей - наоборот.
По соотношению количества слов с количеством мыслей(разве можно их измерить количеством?)
можно судить о качестве написанного.
Всё больше замечаю, что злоупотребляю первым.

"Излишества изображений - болезнь века, мовизм".

Ударил последний звонок.

Теперь из всех нас - гениев, талантов, неподражаемых, непрерыкаемых, неузнаваемых
остался Я один.
Наедине с моим читателем.

"от старых кораблей так смутно пахнет дегтем...".

Я сегодняшний - для меня лишь призрак.

Всё прошлое, и всё настоящее, и всё будущее.
И опять прошлое...

Всё обступило меня.

Как обольстительно приятно, как утомительно тяжело
писать,
и писать,
писать
и писать,
писать
и писать...

Всё тяжелей этот зловещий, алмазный мой хомут.

"Складываю, как говорится, перо".

Я не ошибся:
Я стал знаменитым русским писателем.

История cоздания стихотворения: