Автор: Николай Андриенко
Тема:Мистическая проза
Опубликовано: 2016-12-13 10:33:15
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Сон № 322

( Это не подражание Макс Фрай, не подражание Стругацким. Это - приснилось, это – рефлексия, попытка зафиксировать на бумаге или другом носителе информации непридуманное, неимеющее продолжения. Это – сон, прервавшийся в самом интересном месте.)

Почему № 322? Только не сон №6. Так как, того и гляди, попадешь в одноименную палату.

…Ослепительно яркий, заставляющий щуриться, забыть себя, свет солнца. Все незнакомо, необычно. Окружающий мир, который был привычен с самого рождения, на несокрушимые столпы которого опиралось сознание, изменился до неузнаваемости. Нет, не так… Оказывается, описать словами эту фантасмагорию окружающего… Опять не так… Я уснул… Мне снится сон. Я просыпаюсь во сне. Солнце! Нестерпимый свет! Свет, своей слепящей яростью выедает глаза, мне, но не ему. Человек, в странной одежде, позаимствованной, как бы из знакомого по фильмам и учебникам средневековья, дергая меня за рукав одной рукой, другой рукой указывает куда-то вверх за спину.
- Подымайся! Нужно скорее уходить!
Я его понимаю? Странно.
- Куда? Почему?
- Скоро восход солнца.
- Какой еще восход? На улице ослепнуть можно, так светло.
- Это закат третьего солнца. А скоро наступит восход первого солнца - Ахту Йорку.
- Это - бог? Зачем он так беспощаден? (Это ведь сон? Я его не знаю, этого Ахту Йорку, просто сплю).
Это его имя? Я готов ему поклонятся. Сон рисует свои картины. И что? Оно нас иссушит? Сожжет? Изжарит больше чем этот свет? Объясни?
Человек смотрит на меня с искренним изумлением.
- Подымайся! Нужно скорее уходить!
- Куда? Почему?
- Скоро восход солнца.
- Первого?
-Да. Главного.
- Ну, так бы сразу и сказал.Идем....
Повторяюсь? Тавтология? Я ответил ему, его словами на вопрос, который задал сам. Или себе ответил? Поднялся на ноги. В голове какой - то шум, путаница мыслей. Сознание пытается сделать невозможное - связать, сопоставить, упорядочить непривычное, опираясь на доступный ему мой опыт. На опыт… На опыт чего, кого или всего? Путаница, от невозможности совместить воедино вещи, несовместимые по сути своей. Мир, который тебе привычен, который твое сознание прописывает тебе ежесекундно, основываясь на прожитом тобой и всеми – это нездешний мир. Устоявшийся порядок вещей и событий, выстраданных цивилизацией, с казалось бы, незыблемыми законами, рассыпался в прах от фразы: «Это закат третьего солнца. А скоро наступит восход первого». И как тут быть? Любой психоанализ бессилен против упорядоченной беспорядочности сна. Идем быстро… У спутника упругий шаг. Я, на ватных ногах, стараюсь не отстать. Это всегда так, во сне… Странной архитектуры город… Как я в нем оказался? Наверное пришел с попутчиком. Взгляд направлен вниз, нет, я смотрю перед собой. Сумрак, смазанные детали. Какой еще сумрак? Это не "Ночной дозор", и все следующие за ним фэнтези-сюжеты. Вижу фасады зданий на уровне глаз, остальное дымка или пелена, но вблизи вижу достаточно отчетливо. Различаю детали одежды встречных прохожих, странные, незнакомые наряды, украшения, какие-то знаки отличия или атрибуты власти. Много людей с непривычными чертами лица. Нет – это не средневековье, не «Хроники Ехо», не костюмированный Голливуд – это все одновременно. Непонятое - на каждом шагу. От причудливой формы камня мостовой, до светильников, освещающих улицу в слепящем свете солнц. Они не светят. Они - это мир, константа, данная с небес. Их - три на небе, небосвод им тесен... От невозможности моего сознания воспринять и спроектировать незнакомую картину на привычные устои мирского бытия, чуть не сошел с ума. Чужой мир не дает рассудку спрятаться в привычную нишу безумства повседневности. Остановился, ожидая убивающего света лучей. Его нет. Догадка внезапна, как во сне. А где я еще? Восход первого солнца опасен… Это верование… Точнее остатки старой веры…Нет- это Вера - у которой нет адептов... Ну, а как же мой попутчик? Он кто? Реликтовый ортодокс? Где он? Пропал… Вы когда нибудь видели на небосводе одновременно три солнца? Я их вижу. Странно. Я могу видеть солнце, но, очертания фасадов зданий вижу плохо … Откуда- то появился пропавший человек. Стоит, переминается с ноги на ногу.
-Твою мать! Пошли.
-Куда? И, причем здесь твою мать?
- А разве, тебя не так зовут?
- Нет. Меня зовут Сергей. (Хорошо хоть не Клинт Иствуд).
- Но ты несколько раз произносил эти слова, и я подумал – это твое имя.
- А тебя как зовут?
- Норг.
- Ты кто? Колдун? Шаман? Лекарь? Знахарь?
- Я - охру, один из немногих, истинно - верующих…
Насторожило. Связь с местным сектантом? Проблемы с законом? Доказывай потом, что ты - инопришелец. Интересно... Идем долго... Улицы прямые, ровные, много людей… Отсутствие привычных атрибутов твоего мира, твоей цивилизации, заставляет настороженно относиться к любому звуку, шороху, цвету, запаху. Зашли в какую- то лавку. Много посуды из керамики. Мой спутник о чем – то шепчется с хозяином… Странные орнаменты, непривычные формы изделий. Красиво. Хочется купить все, для себя. Книги. Много книг в переплетах из коричневой, синей и зеленой кожи. Листаю одну. Текст написан письменностью похожей на иератическое письмо древнего Египта, или финикийское? Я понимаю язык. Я это могу прочесть… Норг коснулся моего плеча, нужно спешить. Быстро уходим. Остается зудящее желание вернуть что-то. Книгу, которую смотрел? Не знаю. Идем... Мой шаг такой же упругий, как у попутчика. Я начинаю понимать и воспринимать тот мир в котором оказался… Нет это не сон.
…Рынок древностей или антиквариата. Нет неправильно. Площадь с лавками бытовых мелочей. Посуда из меди, глины, много изделий из стекла, керамики. Кожа- инкрустированная серебром и бронзой. Красивые люди, девушки… Одна из них, улыбаясь приглашает посмотреть ее товар, изделия из кости и камня. Сувениры? Толчок в спину.
- Сергей! Прячься!
Нырнул под прилавок девушки, продающей сувениры. Замер. Я не тот... Какой не тот? Почему прячусь? От неудобной позы онемела нога. Выпрямил, ущипнул. Проснулся… Блин! Сон! Эрна! Опять! Собака не причем. Эрна спит, похрапывая и повизгивая, пытаясь убежать от кого-то или догнать кого-то, во сне. Херово, как-то... Тоска. Сосет под ложечкой. Рассудок не в силах вычеркнуть пережитое: настоящее - в несуществующем , потерянное - в несбыточном. День прошел, «радуя» привычной суетой, мелкотравчатыми сенсациями телевизионных каналов, гнусным враньем политиков , оболванивающей рекламой, паршивой погодой и настроением, ей под стать. Крупицы пережитого во сне начали формироваться в сложный, рассыпанный кем-то неведомым пазл, который вот-вот должен собраться, но ни как… Не сейчас, потом…
Когда бытовые проблемы выходного были решены: стирка, глажка, готовка, включил старый ноутбук, Снег за окном… Ужин, выпивка, интернет, трубка. Все, как всегда, обыденно и привычно. Выгулял собаку. Поставил фильм… Наверное задремал…
- Сергей!!! Твою мать!!! Ты где застрял? Быстрее! Время не ждет!
- Норг? Ты? Почему так долго?
Сон №323?

История cоздания стихотворения: