Автор: Валерий Видоков
Тема:Стихи о любви
Опубликовано: 2016-01-17 18:00:48
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Посвящение. Часть1 - Неотправленное письмо

Я позабыл тебя совсем:
Твоё лицо, волшебный голос,
Остался только чудный образ -
Лишь отражение,
            лишь тень.
Я говорил тебе о нём:
Он родилсЯ с моим рожденьем,
Я жил, уверен без сомненья,
Что он останется огнём,
И что умрёт со мною вместе -
Он создан мной.
            На белом свете
Не может он существовать...
Я ошибался:
        ты явилась,
И Ожил мой стеклянный сад.
Мир просветлел.
          Твой нежный взгляд...
Ты им мне в душу говорила.
Прости,
     я был тогда нелеп -
Я созерцал, внимал твой трепет,
И все слова - лишь детский лепет
В сравненьи с тем, что ощущал.

Дни пролетели, словно птицы.
На перевёрнутой странице
Я видел прошлого следы:
Вот эта лавочка, где мы
Впервые свиделись.
                    Казалось
Что отражение твоё
Глядится в пыльное окно,
И в воздухе твой аромат,
И в душу смотрит нежный взгляд...
А это место стороною
Я огибаю до сих пор -
Здесь мы рассталися с тобою,
Здесь был последний разговор...
    Последний взгляд...
        Последний приступ жизни...
Пустота...
          и эти письма -
Приторно-сладкая строка.
Я представлял: любимая рука
Её наносит ровной вереницей,
Но что за этой гладенькой страницей:
Любовь ли?
      Снисхождение?
                   Тоска?
Стал понимать что в тягость я тебе,
И в восхищённой или в радостной строке
Улавливал я нотки равнодушья,
Ты стала реже, реже всё писать
И каждый раз я думал:
                 -Отвечать
И в чёрствости себя винить,
                       в бездушьи?
Ты в радости и в счастии живёшь,
А я...
  Что дать тебе могу я?
Лишь сладкую отраву поцелуя?
Но ты её сама где хочешь там возьмёшь.

И я смолчал... Любовь ушла опять
В тот образ, мне с рожденья непонятный,
Печаль меня настигла, словно тать,
Украв твой голос..,
                         лик...
Что потерял я?
Что потерял я??? Потерял я всё!
Что приобрёл я?
             Приобрёл я больше:
Увидевший хоть раз от солнца свет
Не может жить во тьме ни часом дольше.
Вот так и я: без солнца своего
Я умираю. В мУке постоянной,
Тоской щемящей грудь,
            иль грусти кисло-пряной,
Мне не найти прекрасный лик его.
Среди знакомых я его искал,
Иль просто средь толпы прохожих,
Но не найти и чуточку похожих:
Мир не создаст её -
          Бог лишь одну создал.

Прошло немного - с лишним пару лет,
А для меня они тянулись, словно вечность.
Я мог бы тут оставить след
С претензией на бесконечность,
Но для чего? Кому читать
Мою отцветшую уж душу:
Я лишь тебе смогу писать,
А ты меня не сможешь слушать.
Ты думаешь я не хотел забыть?
Ты думаешь я не хотел расстаться
С тем образом - с тобой?
                  Желал скитаться
Без утишенья и улыбки? Век прожить
Лишь с упованием, что на исходе лет я встречу
Тебя - прекрасную, иль время всё залечит
И я смогу смириться - разлюбить?
О, сколько раз я начинал сначала!
Встречался с кем-то,
               думал что любил,
Но наперёд уж знал итог (душа молчала):
Прелюдия закончится. Пойдут
Сырые будни. В складочках халата
Укрылась неизбежная судьба:
Очнётся за предательство расплата,
Ворвётся в жизнь забытая мечта,
И рухнет мир придуманного счастья,
И впустит снова в душу холода.
А ты придёшь, чтоб посмотреть на это,
На рухнувшее счастие поэта,
И скажешь, вдруг:
              - Смотрите, что за шут(!):
Он всё пропил - его нигде не ждут.
Я б не хотел такого завершенья,
А, между тем, я знаю без сомненья,
Что не смогу укрыться от любви
Которая впечаталась в сознанье,
Которая присутствует в крови.
Ты обо мне ли часто вспоминаешь?
А, впрочем, ладно -
                всё я не о том.
Когда на ветер счастие бросаешь,
Готовься собирать его потом.
Я жалок. Я смешон.
              Прости, родная.
Я больше не имею воли жить,
Чья мне рука помашет на прощанье?
С чьим именем мне голову сложить?
И чья судьба с моей переплетётся
Коль отторгаю всё что чуждо мне?
Чей путь с моим пересечётся,
Когда моих путей в помине нет?

А, может, сотворить себе кумира,
И стать послом придуманного мира,
И всем подряд без устали твердить
Что только он мне в жизни помогает
И лишь его имею право я любить?
Придать ему любимые черты -
Растить в душе бумажные цветы,
Отдать ему своё существованье,
И уверять себя что это - ты?
Я в тупике. Мне некуда идти
На свете нету моего пути,
Моя река несёт меня к уступам
И только бесконечность впереди:
Я не найду себя,
            не потеряю;
Я жизнь не проживу -
            проумираю.
Нет, не жалей меня, не смей!
                         Не трогай
В своей душе искрящийся родник,
Оставь его другим,
               мне ж хватит Бога
Которого я помнить не привык,
Не потому, что я в него не верю,
А потому, что он не верит мне,
Просить прощенья - даром тратить время:
Зачем прощать того, кто твёрд в грехе?

Я вновь переживаю те мгновенья,
Не страсть тая, а пустоту души,
И жизнь дают мне эти повторенья,
И вновь ломаю крылья о гранит
Реальности,
        когда растает эхом
Твой голос на пластинке бытия -
Вновь вымирает для меня планета,
Вновь пыль гробниц вдыхает мумия.

Я не прощаюсь:
         за прощаньем встреча,
А нам Господь не даст второго дня.
Пусть будет так.
        Пусть время не залечит,
Пусть буду кратким прошлым для тебя.

P.S.

Когда весна падёт в объятья сада,
Или метель закружится в снегу,
Не вспоминай меня, любимая,
                       не надо,
Я твёрд в грехе -
              я всё переживу.


               19.06.2001.

История cоздания стихотворения: