Автор: ХАМИЛЛИОН
Тема:Философские стихи
Опубликовано: 2020-03-24 00:43:51
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

КРОВЬ САЛАМАНДРЫ

На метках часов –  циферблате – агония времени,
Нет лишних секунд, всё рассчитано кем-то давно,
Наверное  Богом... Догматы восприняты всеми, не
Дай, чёртов батя, вам в них усомниться – грешно!..
Живущих лишь вера слепая спасёт от безумия,
И зрячая мудрость, которой владеют не все.
Усохлись познания прошлого, стали как мумии,
Уже не сиять им, как прежде, в блаженной красе...

Бесформенны тик механизмов и стрелок движение,
Им форму свою Часовщик не дозволил иметь,
Иначе у времени может случиться смещение,
Жизнь влюбится в смерть, превратится всё золото в медь.
Как нищие, станут на паперти плакать богатые,
А кто-то из них, чтоб не сдохнуть, освоит панель.
Владыки народов заплатят за блага предвзятые,
В умах их и душах развеется ласковый хмель.

Юроды, бездомные, все обделённые благами
Вдруг станут владыками мира, как было не раз,
Травить лицемеров начнут по старинке собаками,
Всех тех, кто когда-то лишали невидящих глаз,
Неслышащим слух выжигали калёными фразами
Безруких корили за то, что не лепят горшки –
Одежды свои усевая  блестящими стразами,
Себя возносили и метили рангом в божки.

Становится всё на кругИ своя – рано ли, поздно ли –
Законами физики молвлю: ничто просто так
В наш мир не приходит исчезнуть, как что-то бесхозное,
Ничто не исчезнет из мира бесследно никак.
Булатную сталь не заменишь ты дюралюминием.
Пергамент дороже папируса, как ни торгуй,
А чистую мудрость по сотовым радиолиниям
Не каждый способен отправить-принять обалдуй.

А глупость – любой, и не нужно особых в том навыков,
Лишь кнопки вжимай или просто экрана коснись –
Грядёт результат: кто-то жизнь проживёт, словно Шариков,
А кто-то Бездомным, в котором стихи родились
И тихо почили ручьями в болоте забвения,
В его истощённой за годы пустые душе –
Кто бисер пред свиньями мечет, не зная сомнения,
Тому будет проще счастливым прожить в шалаше...

Вскрывая отвёрткой всеобщую память консервою,
Как банку тушёнки, так хочется голод унять,
Судьбу не назвав ни шалавой, ни дурой, ни стервою,
И маску паяца с лица, как живую сорвать.
Пусть будет мне больно, но знаю, что боль созидательна,
А кто созидает, открыты тому небеса –
Так хочется всем о себе заявить надругательно,
Да так, чтоб небесная вздрогнула всхлип бирюза...

Последняя трапеза – нынче в меню сновидения.
Эстетам – салат из кошмаров на блюдах резных,
Похлёбка из снов эротических тем, чьи влечения
Находятся в рамках границ извращений чудных.
Тиранам – сон-гриль из слона, что зажарен на вертеле,
А деспотам мелким достаточно снов на углях.
Объедки – святым, тем, при жизни кого обессмертили,
Для всяких скитальцев и странников, просто бродяг...

А что будем пить, господа, априори хорошие,
Смолу или дёготь?.. А может быть клей ПВА? –
Нет, кровь саламандры, сладчайшую в дни непогожие
И в ночи, в которые смерды вокруг, как ботва
Лежат свежескошено – впору скотине божественной
Её отнести, пусть насытит та чрево своё...
Стою, размышляю о жизни своей несущественной,
Жуя вместо хлеба ржаного во рту мумиё –

Про Эйфеля башню гарсоном разнёс сновидения,
Чтобы кровь Саламандры сножоры могли закусить,
Волшебную жидкость, что сделать способная гения
Из всякого, кто будет в здравом уме её пить.
Сам кровь Саламандры я пить не рискнул бы, наверное,
Быть гением трудно и спорить не буду о том,
Простому плебею подвластно пространство трёхмерное,
В котором всё просто: и сад, и потомство, и дом...

Но я – как не я, словно кровь Саламандры испита мной
В каком-то из снов, что сножоры успели сожрать –
Течёт та во мне, как ручей по тропе неиспытанной,
Из ран и порезов та каплет словами в тетрадь...
Зудит за спиной – снова крылья мои не расчесаны,
Растрёпаны перья, седые, как мартовский снег.
Ладони на пальцы ещё до рожденья разрезаны –
Сперва для труда, а потом для любовных утех –

На клавиши жму, а они отбивают неистово
Сознания коды, слегка обнажая мой ум...
Просрочил я плоть, а теперь жду судебного пристава,
Чтоб душу отдать за проценты ему наобум.
Родиться бы снова, но нет подходящего случая,
Проснуться б в реальность, но явь запретил я себе.
Чтоб сущность не мучить звучанием неблагозвучия,
Сомнамбуле проще её содержать в скорлупе...

Живущих лишь вера слепая спасёт от безумия,
И зрячая мудрость, которой владеют не все.
Усохлись познания прошлого, стали как мумии,
Уже не сиять им, как прежде, в блаженной красе.
На метках часов –  циферблате – агония времени,
Нет лишних секунд, всё рассчитано кем-то давно,
Наверное  Богом... Догматы восприняты всеми, не
Дай, чёртов батя, вам в них усомниться – грешно!..

19 Декабря 2019

История cоздания стихотворения: