Батл 1098 "дембеля"

В письмах лучших
друзей горечь долгих разлук,
И в судьбе
флаттер дней, и подруг светлый путь.
В линзах лет
вспоминаем пожатие рук,
Студебеккера
пыль – дембелей не вернуть.
Закат тихих
станиц – внук в ночное зовет.
Я ему
про войну, про культяпку в крови…
Накатило,
и лег от штрафбата на дзот.
Про тюрьму,
с колосков в Воркуту. О любви говорим
В песнях лучших друзей.

Ты был из тех, кто клялся на крови,
вдыхал огонь и рвал судьбу на части?
Теперь ты неизвестностью обвит,
а так мечталось о любви и счастье.

Какой-то груз, какая-то тоска
под сердцем жжет, и словно рана память,
окститься бы, но ты не знаешь как,
хватая снег дрожащими руками.

В чужом краю не выпал случай пасть,
изрешечённым словно амбразура,
судьба не отдает так просто власть,
чтоб не сказали: Вот, мол, пуля – дура!

Убъешь? Убей! Но знай, Всевышний бдит.
Смотря в прицел, ты не его невольник,
и сколько б ни пихал тоску с груди,
как ни приляжешь: больно…, больно…, больно!

Ломая судьбы, ты не смог постичь,
что от своей ты вряд ли отказался,
что жизнь твоя – обугленный кирпич
в глухой стене, всей в граффити: Он сдался!

И вот рука потянется к курку,
и небо почерневшее застынет,
пока Всевышний, где-то наверху,
допишет имя…