Батл 1255 "Меланхолия"

Солнце пробилось сквозь тучи… Пойти, пройтись?
Перебираю… Не греет, лежу пластом.
Что за чудак напридумывал эту высь,
чтобы вот так разглагольствовать ни о чём?
Две половины меня затрещали по
шву одиночества, заволокла нудьга,
солнечный свет задрожал, – от стены и в пол, –
словно пловец развернулся, поплыл в стога.
Спорят о вечном: цикады, петух и он,
тот, кто всё это придумал, в который раз,
свет от стогов оттолкнулся, плывёт в окно,
своеобразный постутренний ватерпас.
Раз не желаешь об этом, давай о том,
как из пылинок прессуются города,
воздух глотается рыбами, бьёт хвостом
кит голубой, и голубит его вода.
Меланхоличен во мне растворённый цвет,
меланхоличен во мне отражённый звук,
меланхолично сто тысяч вчерашних нет
солнечный свет завлекает собою в круг.
Даже на время найдётся охочий луч,
станет цедить его, словно из банки сок.
Видишь, как полнится солнце, свисая с туч,
переливаясь в полнеба, наискосок?
Дождь поливает сады, шебаршит трава,
словно противится этому, вот чудна.
Я опускаю в полнеба слова, слова,
белой простынкою их полощу у дна.
Слышится шелест стекающей с крыш воды,
бочка у входа набулькивает фокстрот.
Осенью пахнет… Прижавшийся к полю дым
снова запрячет стога, словно скажет: «Вот...».
Ветвь за окном всколыхнёт по тебе тоску,
бликами света взъерошит её, садня.
Вновь отловлюсь на межветочное ку-ку,
меланхолично пытаясь себя донять.
Дождь поутихнет, и я – на полвздоха в нём,
выдох уже за полями, зовёт в леса,
осень омыла мотивы слепым дождём,
нотки о лете в полуденных голосах.

...З вікна
Одна
Попереду ніч.
Брудна,
Спадає на очі її лиш вуаль.
Тут тиша містична.
Нехай і нехай,
Нехай не побачу я світлий кришталь
У променях ранку.
І річ
Не у тому що келих-грааль,
Наповнено тьмою,
Чи все таки мною?
Я ллю крізь горлянку
Мов плавлену сталь.
Що вийде із неї - байдужість чи жаль?

Чомусь цей напІй не смакує,
Не кава.
Не чує те тіло,
Що в ночі забава
Хмільною, жорсткою й сумною існує.

Посміло
Щось глянути з гладі віконної тіні.
Допив. Підійшов. Світять очі зміїні,
І зла лицемірна в обличчі вистава.

Не звір, не людина, мара чи реальне?!
У кожному контурі й рисі лиш смерть?
Йди геть.
Чомусь я жену не свій страх а байдужість.
Тремтіння нема, у серці пітьма
І вакуум. Нуль. І відсутнє усе,
Крім спраги! Налитися знову,
В основу.
Крізь скло принесе,
Той демон чи хто зна якая потвора,
Наповнить хоч чимось, і пустку спасе?

Дай випити ще, повтори мені темне,
Щоб знову розгледів у вікнах таємне...

Допито напій той нічний
І до дна,
Допито й побачено дивну картину:
До вікон пустим своїм маривом лину
Дарма?
Без променя випитий сік незначний,
І дзеркало то, не вікно, не потвора
Що бачив її і була вона вчора
Видна.
Від мене дзеркалить та пустка простора
Й одна?
З вікна...