Хочется узнать мнение поэтов о поэтах.

Не зря же говорят, что лучшего сапожника могут определить лишь сапожники. Если про объективность, то в идеале - открытое голосование, но при закрытых данных об авторах, до того момента, пока не проголосуют.
Чтобы не было двухзначным трактовок терминов - "поэт" или "графоман", надо на старте выбрать тот вариант, который есть базовым определением, а не ИМХО.
"Плохой-хороший" - вообще не критерий. Должно быть много пунктов в оценках, которые охватят разные стороны этих талантов.
А чтобы никто не ссорился потом по поводу результатов голосования, то я предлагаю на старте решить всем, что лучший - это я, и всем будет дружба и счастье.
Верю, что все отличают, где я писал серьёзно, а где шутил...

Каких поэтов? мнение
и о каких поэтах?
)

"Не гарно знаменитим бути .
Не це здіймає нас увись.
Архів зів"ялий , атрибути ,
Що з рукописами десь зрослись .

Знай творчості самовіддачу ,
Не галас, і не успіх враз .
Ганебно в краплі хисту "вдачу"
Ховати з притчею образ ."

Жаль, что в ходе дискуссии никто не вспомнил слово "метроман". Между понятиями "графоман" и "метроман", думаю есть некоторая дистанция... Вот как я её понимаю:

Я — метроман. Я выше графомана!
Моё письмо — изящество само.
Пусть тоже в пелене самообмана,
Но я — гурман, моя строка — вино.
В моей строке и чувств, и слов единство,
В словах не выношу я пустоты...
У графомана скрип пера — бесчинство.
Я, метроман, поклонник красоты!

Все здесь правильно пишут, не придраться.

Необходимо ещё остановиться и на связи графоманства и Интернет - явления, не имевшего аналога ранее. У поэтов на пути всегда стояла так называемая "обойма". Практически никто из "классиков" не избежал необходимости походов по тусовкам типа грибоедовской столовки и хождений по издательствам, сопряжённым с крайне неприятным общением с издателями. Последние, что важно, не сбрасывали со счетов коммерческую и политическую составляющую, и это "убило" многих.
Как-то на стихири мне довелось почитать стенания одной поэтессы. Мол, я-то думала, что вот я наконец вышла в народ, я его осчастливила своими мыслями. Где народ? Где очередь издателей?
В сеть выплеснулись миллионы текстов и... Обойма выстояла. Поэты просто утонули в этом болоте, а обойма как жила вне, так и живёт.
И это ещё не всё. Они уже родились, просто пока ещё в яслях. Я о поэтах-синтетиках, искусственном разуме. Сегодня по самым скромным прогнозам поэзия в её нынешнем виде просуществует ещё быть может лет двадцать, не более. Подходы и требования к "известности" вырастут и изменятся радикально. Появятся новые, неслыханные по возможностям соперники, "человечность" которых будет невозможно установить.
И вот тут придётся вспомнить о графоманстве, как средстве отсекания дури, минимум, по техническим показателям. Цениться будет искусство владения словом, а не "излияния моей исстрадавшейся души, которыми я не могу не поделиться".

Я знаю талантливого юмориста, который, пренебрегая своим даром, всю жизнь пишет плохие стихи. Наверное страстное желание делать то, что тебе не дано и есть графоманство. Ну а не очень "плохие" продуктивные авторы - продукт хвалебных рецек.

Перефразирую известное выражение))) - "Любите не себя в поэзии, а поэзию в себе."

И всё получится))) Радости!

Для справки: на одной столько стихире по состоянию на 19.06.2017 г. 37953386 произведений, опубликованных 748082 авторами. Можно посчитать приблизительно, что это количество авторов распределено примерно среди 150 млн. человек общего населения, владеющего русским языком в мире. Грубая оценка показывает, что примерно 0,7% населения - поэты. Это кажется "малым и уникальным" на первый взгляд. Если учесть, что многие пишут стихи "в дневники", то можно увеличить до 1%, то есть из ста человек один точно пробовал себя в поэзии "чуть больше, чем в виде баловства". Но на самом деле не существует никакой возможности надёжно "определить кто лучший, кто графоман и случайный человек в поэзии (иногда и одно произведение становится достоянием человечества)". Если попытаться это сделать, то примерно через пару дней начнётся депрессия и признаки сумасшествия у "аналитика".
А теперь внимание! Вот тут и встаёт вопрос о "графоманстве". Стихов миллионы, а читать нечего. И даже если и есть что-то для себя, то восторгаться чем-то приходится ещё более реже по разным причинам, в первую очередь по техническим параметрам.
На днях в новостях написали об украинской поэтессе Екатерине Бабкиной, которая будет представлять Украину где-то там в Израиле на каком-то там конкурсе. Пардон, я естественно не стану оценивать содержимое (нелепейшее занятие по определению), но технически стихи более чем бледные, тут, у нас, были бы разнесены в пух и прах. Однако, обойма идёт своим путём, мимо нас. Все рассуждения о засильи графоманства просто бессмысленны.
Чтоб не быть голословным, привожу текст, выбранный наугад. Для особо интересующихся могу провести анализ, многие перлы, начиная от безграмотности и заканчивая проблем с размерностью и рифмой налицо:

Катерина Бабкіна – Кожного ранку вона прочиняє вікно…

Кожного ранку вона прочиняє вікно і тихенько кличе.
Голос її пробуджує водоспади й лавини,
десь унизу перехожі піднімають обличчя,
і роздивляються в небі зграї пташині,
з надією, як і ти роздивляєшся цю жінку зі спини –

зморшок по шкірі її непевний тонкий рисунок,
асиметрію тіла невиразну, м’яку, природню,
ніби парад сузірь чорних родимок візерунок –
знаючи, що кожен ранок – це її подарунок,
це як ще один подих перед кроком в безодню.

Що поки вона з тобою – лавини минають місто,
що тепла зима тримає однак водоспади, кригою скуті,
і що якщо вона піде – то зробить це ненавмисне,
не з байдужості до тебе, не з неуважності, не від люті –
а просто розчиниться у повіті, перетворюючись на сутінь.

І ніхто тоді не врятує. А до того пульсує січень
її тихими вигуками щоранку, і завмирають віхоли,
водоспади, птахи, лавини; перехожі піднімають обличчя.
І всі чекають – кого й куди цього разу вона покличе;
і всі відгукуються – кого б вона не покликала.

По логике здесь не должно быть ни одного комментария. Почему? Да потому что называть самого себя Поэтом уже не "комильфо". Это прерогатива читателей, критиков, коллег по перу в конце концов. Отсюда как можно говорить о поэтах от имени поэта. Поэт это штучный товар, их единицы на миллионы.

Графоман - тот, кто роет себе яму одним черенком лопаты. Такая вот шутка, если позволите...

Моё мнение, что сегодня понятие "графоман" не актуально, В наш век информативности можно так наловчиться стряпать стихи, что не подкопаешься, как будто всё на своём месте, но не цепляет. А другие стихи написаны на зло всем канонам, но "поражают", как выстрел... На верное всё зависит от того, кто что в поэзии ищет; для кого-то это форма общения, а кому-то упражнение ума с претензией на высокое искусство.

Любой на наш взгляд, графоман, и горе-поэт имеет право на творчество, хотя бы потому-что творческая самореализация одна из эффективных психотерапий. Кто-то хорошо зарисовавшись своими пародиями, на их фоне может оттолкнуть таких людей от творчества, в сторону одиночества, неврозов, болезней. У действительно умного должно хватить сообразительности не топить таких людей в желчи, иронии и сарказма, ведь стихи продлевают молодость ума.

Злорадным превосходством её строка полна
Иронией, сарказмом - достанет всех она

Кто по ее расчету тупица-графоман
Роль санитарки сайта ее самообман

Пародиями желчными пробилась в Топ давно
Слетаются поржать как мухи на .авно

В прицеле поэтессы всех слабых обмарать
Иль можно где-то сборник Великой полистать?

Ну, до таких успехов ещё не доросла
Зато на сайте этом гудит о ней молва

Духовностью - великих стих силен
Накидкой набожности - желчных наделен

Для санитарки этой не грех и слабых бить
Но с духом запартаченым - Цветаевой не быть. (((

Скажу коротко. Это тот, назовём его всё-таки поэтом, который, может быть даже, не обделён глубиной чувств и мыслей, но выражает их довольно примитивно. Обычно у таких людей отсутствует чувство языка и нет должных знаний...А ЕСЛИ В СТИХАХ - ТО ВОТ КАК ОНИ РОЖДАЮТСЯ

Рождение стиха

Я в трансе. Чувственность на взводе.
И с бездной смычка всё прочней.
Вот чувства в диком хороводе
Из сердца рвутся всё сильней.
И вот в словах, как в оболочке,
Встают в надёжную строку.
И стих, рождённый томной ночкой,
Вдруг прокричит: «Ку-ка-ре-ку!»

* * *
Где Муза расправляет крылья,
Сердцами властвуя сполна,
Нужна фантазий эскадрилья
И царственная тишина.
Тогда и рифмы, словно реки,
Текут одна другой быстрей.
Чеканит мысль словами строки,
Оттачивая поострей.
А чувства в образы врастают,
Своею правдою разя.
Летят стихи, как птичьи стаи,
Их расстрелять в упор нельзя.
И, как тот Фауст одинокий,
Хочу познать я суть вещей,
Чтоб смысл глубокий мои строки
Несли в сердца простых людей!