Автор: Розини
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2018-04-08 14:27:37
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Cтарые скелеты memory

Выбрось старые скелеты из своей памяти твердило облачное апрельское утро. Не стыдись грешить, но научись каяться. Не бойся принимать и с лёгкостью отпускать. Живи
так, как тебе угодно, придерживаясь элементарных правил человечности: уважай, цени, жертвуй, люби…
- Люби? Как можно любить запретное? То, что никогда не принадлежало и не будет принадлежать. Это то, что своими острыми «костями прошлого» вонзается к тебе в
будущее. Это то, что звучит тактом сердечной нецензурной недостаточности. Это «ота нездорова, х…ня, малята», которая стала классическим выражением запретной
любви.

- O my Gosh! Цвірінчать весняними струмочками вуста «вірно-правильних».
Вот на этом самом месте для продолжения более убедительных буквосочетаний автору «конче» нужно «нашампаниться». Done.
- Ну включи уже «белый лебедь на пруду» … или для убийства сегодняшнего возраста, то что тебе далекооооо не … а, впрочем, и даже не 30 – «дым сигарет с ментолом»
Дура… Уже три поколения лебедей «вилупилось» и все давно стремятся «вайперыть», а ты «уцепилась» за тот ментол скелетного прошлого. «Торохтіло» то самое утро,
уходящее в ночь.

« Тягну велотрейки» из бабушкиной, прошу заметить, свадебной «скрині» перешедшей в лихие 90-е вашей покорной слуге в наследство. Опатулечки - цветные резинки для
волос (не первый паук там «кубельце звів»), но такие «цнотливо рідні»… Подпитую образ вторым бокалом игристого… По накатанному долгими годами сценарию – плачу…
Скажу я Вам те Серёжки, Алёшки, Летенанты Андреи и всякая попсовая «всячина» тех лет, таки да, заставляет уйти в глубокое душевное «пике» в то время, когда
запретное принадлежало юности…
- Утро, переходящее в ночь, ты меня слышишь? Взгляни, я такая же «18-ти летняя, только в квадрате с хвостиком». Я грешила, грешу и буду грешить, каясь своими
чувствами сохранённых моментов памяти.
P.S. Поёт Светлана Лобода… Парень, ты меня так сильно ранил… Пытаюсь не танцевать… Упала солдатиком в постель. Занавес.

История cоздания стихотворения: