Автор: ИпполитПохлебкин
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2010-01-09 22:56:34

Все течет

Такие времена, не знаю - лучше ль, хуже…
Пролитые навзрыд. Загнившие в хурме.
Спасители вокруг обмеривают лужи
И ходят по воде, все по уши в дерьме,

В скрижали натоптав отметин и подпалин...
Туда сегодня днем заветов допишу,
Быть может, я и сам… Но я не актуален -
Не любящий воды. Курящий анашу.

А влажность утреца, - оформленная в пластик
Немецкого окна, - разводами слюды
С неопытных мессий стирает, точно ластик,
Обыденность людей… И прочие следы.

Под грыжею небес, расплющившихся низко,
Где, видимо, сидит задумчивый Аллах...
А, может, Саваоф, такой, по-сисадмински
В кроссовках и пальто, но вечно при делах.

Бросающий со сна щепотки мокрой пыли,
Положенные мне, - в оконное стекло.
Такие времена - пролитые навылет...
Где только по усам, как водится, текло…

История cоздания стихотворения: