Автор: Росс
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2018-12-08 15:18:48
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

ЛЕТО

Не поёт иволга в малиннике,
Май-Июнь – соловьиный раж -   
Время даже, где мой кураж,
Вдруг, застыло на мне – имениннике.
Свет у суток – ночь, вроде, белая,      
Зелень в листьях, как в картах куш.
Кто вистует, тот с тенью Душ    
Вдруг познал, что он вишня спелая.
Соловьи разрываются трелями,
Род продолжится и птенцы
В гнёздах будут искать концы,   
Чтобы стать на крыло с неделями.       
И свирель деревянная в дырочках    
На заутренней пропоёт,
Что меня уже кто-то ждёт  -
У двери, той, - стоит на цыпочках.
Кто солдат, тому всё привычное,      
Даже истина от потерь.
Жив ещё: это - Я, поверь.
Нет во мне ничего, кроме личного.
Обещаний не будет - раненным
Я пришёл через сотни лет.
Ведь купил счастливый билет
В мир страстей, ещё не украденных.
Речки, удочки и карасики,
Берега с ямами, обрыв -
Это в юность мою заплыв,
И её времён  прибамбасики.
В облаках вижу смерти признаки -
Скоро, кажется, снова в бой.
Войны вечные, как прибой…
Волны вновь в барашках - для выставки.
У войны, милый друг, кровь речкою
Души наши уносит прочь,
Всех живых тащит только в ночь
Тот, кто рядом стоит со «Стечкиным».
Изрыгается смерть пулемётами,
И без жалости ТА – с косой.
Не залечатся раны росой,
Даже трелями птиц (перелётными).
Нить волшебная над малинником,
Песни льются со всех ветвей,
С каждой ночью мне всё светлей,
Правда, Осень за Летом, с ликами…
Где-то иволга ещё прячется,
Мне её никак не найти.
Я всю жизнь посвятил Пути,
Чтоб познать, что же в ней обрящется…  

История cоздания стихотворения: