Автор: Влад Снегирёв
Тема:Стихи о природе
Опубликовано: 2012-12-19 16:43:59
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Осень (цикл стихов)

Робкая осень

А где-то калитка скрипит и скрипит,
как будто бы плачет протяжно и тонко.
Да это же осень с глазами ребёнка
мне в пропасть души заглянуть норовит,
играя со мной как шальная девчонка.

Откройте калитку, впустите её,
ещё ведь деревья не все облетели;
пускай перепутает дни и недели
открыв нам объятья и сердце своё,
чтоб пряные астры завянуть успели.

Умрут стебли трав до далёкой весны,
умрёт каждый лист, и берёзы, осины;
заплачет тихонько метель ночью длинной,
и звёзды на небе не будут видны.
Какая тоска — просто так, без причины!

2020

Снова осень

Когда мне скучно, — между сном и сном
люблю марать листы в тетради толстой,
терзая грусть в стихе очередном,
когда кружится лист багряно-жёлтый.

И я сидел у краешка стола,
а за окном бесчинствовала Осень,
поколдовать настойчиво звала,
но в магии нескромный взгляд несносен.

Она в окно бросала горсти слёз,
стянула вниз разгневанные тучи...
Я вышел в дверь, и тихо произнёс:
Ты не сердись, ведь я тебе созвучен.

Как хороша в сиянии лучей, -
нежна, светла в пленительной прохладе.
Теперь довольна, что я снова с ней,
а не рисую глупости в тетради.

2017

Осенняя печаль

Конец лета. Спадает жара.
Я не помню, что было вчера,
и не знаю, что явится завтра.
Это просто такая пора,
когда в поле туман до утра,
и цветут грациозные астры.

Вчера вечером были дожди,
перемен в этой жизни не жди,
с каждым годом становится хуже.
И всё лучшее — там, позади,
только холод, растущий в груди.
Воробьи пьют водичку из лужи.

Это осень приносит печаль,
затуманив небесную даль
и укрыв землю жёлтой листвою.
Время в пыль всё сотрёт, даже сталь,
и ему нас не жалко... Не жаль.  
Что мне делать с осенней тоскою?

2017

Долгожданная осень

А в этом году долгожданная осень
не очень спешит нам туманить огни,
плести паутинки среди грустных сосен,
раскрасить в багрянец унылые дни.

Она задержалась в ночи на распутье
трёх сказочных, дальних, безвестных дорог,
не в силах понять, что является сутью
работы её в предназначенный срок.

А я выхожу каждый день за ворота,
смотрю напряжённо в бесстрастную даль,
забыв про простуду, другие заботы...
И снова потерянных дней очень жаль.

2017

«Проснулся сегодня...»

Проснулся сегодня, а в поле туманно,
на сердце с утра грусть легла без причины.
Ах, да – это осень пришла к нам нежданно,
раскинув в лесу ткань седой паутины.

Она нам рисует отважно и смело
молчащий пейзаж, очарованный дымкой,
смешав увяданья оттенки умело,
оставив в альбоме коллекцию снимков.

И будут листы ещё падать на землю,
гореть на закате лохматые тучи.
Я осень как дивное чудо приемлю
и счастлив, что снова в душе с ней созвучен.

А ветер, набегавшись за день по саду,
заснул ненароком — лежит и не дышит.
Как всё-таки мало для счастия надо:
бревенчатый дом, да и аист на крыше.

2017

Кружился лист

Кружился лист. Он будет падать,
покинув крону и друзей,
что с ним висели где-то рядом,
застыв в беспечности своей.

Его тревожил дождик редкий,
сквозная тень, что здесь была.
Он стал сухим на мёртвой ветке,
как символ жизни, что прошла.

Впав в желтизну, густой багрянец,
о летнем позабыв тепле,
теперь летит, — такой упрямец,
навстречу ласковой земле.

Он будет там лежать спокойно,
мечтая только об одном:
как сад покроют многослойно
листы узорчатым ковром.

2017

Первый день октября

А завтра уже первый день октября.
О чём говорит эта скромная дата?
Подходит зима, и надеяться зря
на милость природы. Тут дальше цитата:

«Часы непрерывно идут и идут,
но боль затухает обычно с годами».
Чем ближе весна, тем её больше ждут,
не видя того, что уже рядом с нами.

Не будем пристрастны к холодной зиме,
хоть что-то и есть тут от белой больницы.
Пускай она даст на себя резюме,
чтоб в ней мы смогли до весны раствориться.

2017

«Казалось бы...»

Казалось бы – что здесь такого?
«Лист жёлтый упал на траву...»
Какое для осени слово
узор нанесёт на канву?

Златая у Пушкина осень,
но хмурой её Блок считал.
Любой здесь эпитет несносен
в попытке найти идеал.

Она безразлична к поэтам,
что ей дифирамбы поют,
пытаясь нехитрым портретом
представить теченье минут.

В её красоте величавой,
что видит внимательный взгляд,
есть сладость и горечь отравы
тех лет, что так быстро летят.

И радость в душе утомлённой
легко переходит в печаль,
когда ветер, в осень влюблённый,
уносит лист в ясную даль.

2017

«Об осени было немало написано…»

Об осени было немало
написано, – манит простор.
Но также роняет устало
лес снова багряный убор.

К словам донельзя безразлично
природа жила и живёт.
И снова на лужах привычно
хрустит под подошвою лёд.

Волнистые тучи несутся,
цепляясь за крыши собой,
и хочется снова вернуться
в палящий, полуденный зной.

Мне лета сейчас не хватает,
зелёных и шепчущих трав,
прохладного дождика в мае,
обыденных сельских забав.

Вернуть уходящие тени
нельзя никогда, никогда…
Мы вкус этой жизни не ценим,
и в этом вся наша беда.

2011

«Осень жёлтые листья роняет…»

Осень жёлтые листья роняет,
словно слёзы, на землю кругом.
Журавли собираются в стаи,
до весны покидая свой дом.

Дни короче, а ночи длиннее,
в поле голо, в низинах туман.
Скоро с севера холод повеет
из далёких, заснеженных стран.

Голос ветра поёт безмятежно
песню долгую тихо без слов.
И мерцают так слабо и нежно
звёзды в небе меж чёрных стволов.

Я прощаюсь с обманчивым летом,
понимая, как жизнь коротка.
Вот и дождик приходит с рассветом,
только неба не видно пока.

2012

«Надеваю свой плащ...»

Надеваю свой плащ и является осень,
отделив редкий лес занавеской дождя.
Ветер в листьях шуршит, их неспешно уносит,
постоянством своим никого не щадя.

Ты прости меня, осень, — я с детства ленивый,
не брожу по ночам, не слагаю стихов;
безразличны роскошные мне переливы
листьев смятых вокруг молчаливых цветов.

Я смотрю, как стекают тягуче и вяло
серебристые капли, скользя по стеклу.
Что же осень, забыв, ты у нас потеряла,
возвращая поэта к его ремеслу?

2017

«Я стану другой...»

Я стану другой, и иные мотивы
мне лягут на плечи осенней порой.
Заботливо время пополнит активы,
и жизнь снова станет весёлой, простой.

Виною всего – золотистая осень
с избытком бессмертным немой красоты.
И только лишь ветер бывает несносен,
когда обрывает с деревьев листы.

Пока колдовство её нам не обуза,
а длинные ночи ещё впереди.
Но это же осень... Ты чувствуешь, муза,
как холод растёт, разливаясь в груди?

Не мучь меня, осень, скользя утомлённо,
не сыпь свои слёзы в задумчивый сад.
Как степи безлюдны, как небо бездонно;
и как журавли, улетая, кричат...

2017

Осеннее

Опять за окошком пейзаж деревенский,
где время застыло, свернувшись в клубок,
зарос камышом неглубокий ставок,
и голос не слышен ни детский, ни женский.
Казалось бы рай... Так живи и блаженствуй,
и умные мысли откладывай впрок.

Но тень журавлей промелькнула и скрылась,
лишь тучи неслышно бегут за окном
в ином измеренье, в пространстве ином,
и что-то уже навсегда изменилось.
А вечер сгустился как благо, как милость,
связав этот день с предыдущим звеном.

Вокруг лес и поле, туман, бездорожье,
заснул даже леший в пустыне ночной,
где мир неизвестный, тревожный, иной,
пронизанный страхом, прощальною дрожью...
Ходи между стен, но ступай осторожно,
не видя того, кто стоит за спиной.

2019

История cоздания стихотворения: