Автор: Татьяна Алекс Пивненко
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2014-12-02 17:24:53
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Точка невозврата

Куда уходит любовь? Бывает, что об этом
задумываешься под мерный перестук тяжёлых колёс
поезда, когда сидишь против его хода и смотришь в
запотевшее, изукрашенное морозными витражами
окно. И всё, что проплывает мимо: природа и люди,
серые полустанки и шумные вокзалы – видится как
бы наоборот, будто бы  отматываешь назад ленту
кинофильма. Вокруг уже новые места, лица и
события, а ты глядишь вслед прошлому, которое, как
убегающая стальная лента рельсов, сливается в одну
точку на далёком горизонте.
Точка невозврата. Момент, когда у пилота остаётся
критическое количество топлива, которое, впрочем,
ещё позволяет вернуться назад, в исходный пункт.
Сергей вздрогнул, когда металлический голос
машиниста, до неузнаваемости искажённый
барахлящим динамиком, объявил конечную
остановку. Немногочисленные пассажиры
зашевелились, стали суетиться, оглядывая багаж,
пересчитывая домочадцев и поплотнее закутываясь
в тёплые шарфы и шали.
Под ногами поскрипывал снег. Сергей шёл, засунув
руки в карманы, жалея о том, что забыл перчатки в
машине. Впрочем, автомобиль сегодня тоже не
покинул пределы города, оставшись на платной
стоянке.
Сюда он хотел приехать так, как неожиданно
приезжал в юности, когда старики ещё были живы, и
он навещал их в редкую свободную минуту.
Словно наяву Сергей ощутил запах румяных
пирожков, которые мать пекла в настоящей русской
печи, услышал ворчливое бормотание отца над
очередным заковыристым вопросом кроссворда.
Но родительский дом встречал тёмными глазницами
окон, однако, всё же являя собой надёжный оплот
для лечения душевной боли.
Сергей и сам не понимал, отчего бежит. Он твёрдо
стоит на ногах, можно сказать, даже обеспечен;
семейное положение определено; дом построен,
дерево посажено. Только всё это не приносит
ожидаемого удовлетворения, ведь радость и счастье
надо с кем-то делить, чтобы насладиться ими в
полной мере. Что поделаешь – так уж устроен
человек…
Сергей присел у камина – его он сложил уже после
смерти стариков. Задумчиво глядя на огонь,
попытался определить суть тревожащей проблемы,
заглянуть внутрь себя, как советовал модный в
городе психоаналитик, которого Сергей посетил как-
то в порыве отчаяния.
Когда же наступил тот период, когда возвращение
домой стало обязанностью, тяжёлым и
безрадостным повседневным ритуалом? Тогда ли,
когда жена впервые не бросилась встречать его,
целуя и обнимая, словно после долгой разлуки? А
может, тогда, когда они, оставшись вдвоём, впервые
поняли, что им не о чем говорить? Или же всё
началось с того, что на столе Сергея, по
обыкновению ждал остывший ужин, а в спальне –
жена, которая увлечённо играла на ноутбуке в
популярную игру – симулятор человеческой жизни.
Помнится, Сергей взглянул на экран через её плечо и,
не зная о чём говорить, спросил:
- Во что ты играешь?
- В игру.
- И как, нравится?
- Очень. Можно почувствовать себя Богом. Смотри,
вот влюблённая парочка. Сейчас, если я захочу, он
сделает ей предложение, и они поженятся.
Сергей попытался вникнуть в перипетии
компьютерной игры. Виртуальный мужчина в чёрном
фраке активно жестикулировал, прикладывая руки к
груди, туда, где наверняка должно было биться
виртуальное сердце. Очаровательная виртуальная
женщина томно закрывала лицо изящными руками –
наверняка, от избытка виртуальных эмоций.
Заметив, что над головами персонажей находятся
какие-то непонятные чёрточки, Сергей спросил,
указывая на них пальцем:
- А это ещё зачем?
Жена объяснила, не отрывая взгляда от своего
виртуального мирка:
- Это шкала взаимоотношений. Она заполняется,
когда дружба между персонажами переходит во
влюблённость, затем – в любовь. А затем они
женятся, и отметка на шкале отношений достигает
максимума.
- И что, больше не нужно её заполнять?
- А зачем? Лучше не станет. А вот хуже – пожалуйста!
Допустим, он будет постоянно с ней ссориться, и в
результате произойдёт развод.
Сергей поморщился:
- Надо же, какая глупая игра!
Жена впервые взглянула на него – не бегло, а прямо
в глаза:
- Почему же глупая? Всё, как в реальной жизни.
Человек получает то, что хочет и сразу же перестаёт
это ценить. Все сказки, по обыкновению,
заканчиваются свадьбой главных героев. Как ты
думаешь, почему? Да потому, что после свадьбы
настаёт рутина, и писать уважаемому сказочнику
больше не о чем.
Сергей тогда промолчал и потянулся к пульту от
телевизора. Была пятница, а значит, показывали
очередной футбольный матч.
Чего же этот эпизод вспомнился ему именно сейчас,
когда он в одиночестве сидит у огня, попивая
домашнее вино из собственных запасов? Под лёгкий,
чуть терпкий виноградный вкус следовало бы
вспомнить лето – то лето, когда он познакомился с
Вероникой.
Помнится, он, только что отслуживший в армии,
молодой и зелёный, рванул покорять город, и,
конечно же, собирался подыскать рабочее место –
хотя бы на первое время. С работой повезло сразу же
– механик по образованию, парень устроился
помощником в авторемонтную мастерскую. Как
давно это было! Надеялся ли он когда-нибудь стать
владельцем собственной автозаправочной станции?
Сергей улыбнулся, задумчиво повертев бокал на
длинной ножке в руках.
Мысли были не о работе, не о прибыли. Тогда, в ту
весну, по его венам струилась любовь. Любовь,
которую воспевали птицы, о которой шелестела
глянцевая на солнце листва. Любовь, о которой
надрывался оркестр на летней танцплощадке,
которую он без труда прочитал во взгляде худенькой
студентки, приглашённой им на танец.
Они были бедны, он и она – два неоперившихся
птенца, вчерашние подростки, которых соединила
весна и романтика городских улиц. У него не было
денег на рестораны и кино, а у неё – на новые туфли.
Он дарил ей улицы ночного города, полные
таинственной мелодии – симфонии молодости и
любви.
Любимым их развлечением было придти поздним
вечером на опустевшую  набережную, тускло
освещённую рассеянным светом сутулых фонарей и
танцевать. Танцевать под музыку, слышную только
им, танцевать что угодно – вальс, фокстрот, твист. И
смеяться, смеяться, смеяться, задыхаясь от
нахлынувшего безбрежного счастья, касаясь друг
друга, сливаясь в финальном аккорде
долгожданного поцелуя.
- Кажется, я совсем протёрла подошву босоножек! –
смеялась Вероника.
- А я, кажется, наступил на свои же «клеша»! –
отзывался Сергей.
- А не кажется ли вам, что на дворе таки ночь и
людям таки хочется спать? Это вам не кажется,
бездельники? – неожиданно вторгался в их диалог
сварливый женский голос из окна ближайшего дома.
И оно, это ворчливое окно, с треском захлопывалось
– подумать только! – в такую тёплую майскую ночь,
заставляя их бежать, давясь от еле сдерживаемого
смеха.
«Куда уходит любовь? И справедливо ли то, что она,
наполнявшая когда-то жизнь смыслом, уходит без
предупреждения?» - подумал Сергей.
Ушла ли она тогда, когда работы у него стало больше,
и появился азарт собственника, дельца,
заставляющий все вечера проводить в мастерской?
Или тогда, когда пресыщенная Вероника выбирала
марочный коньяк вместо лёгкого и душистого
винного букета?
Щелчок ключа, открывающего дверь, прервал
тягостные раздумья. Роман, друг детства, улыбаясь,
стоял на пороге, отряхивая от снега грубыми
вязаными рукавицами полы своей видавшей виды
дублёнки.
- Привет, братуха! Что загрустил? А я смотрю – вроде
свет в окне, дай, думаю, зайду – не залез ли кто в
дом? А тут ты – собственной персоной!
Роман был единственным, у кого была вторая пара
ключей. Только ему Сергей доверил приглядывать за
родительским домом в своё отсутствие.
Друзья обнялись, похлопывая друг друга по спине.
- Как Маришка, как дети?
- Нормалёк, братуха! Подготовка к Новому году в
полном разгаре. А ты чего без Вероники? Заболела,
что ли?
И, скорее угадав что-то неприятное в помрачневшем
лице Сергея, Роман предложил:
- А давай-ка прогуляемся на наше место. Заодно и
поговорим.
Мужчины шли по направлению к небольшому
подлеску. Вечер плавно перетёк в сказочную
зимнюю ночь. В свете луны снежинки, витавшие в
воздухе, слабо искрились. Впереди показалась
небольшая уютная полянка, огороженная от
посторонних глаз высокими тёмными елями.
Роман остановился, закуривая. Сергей задумчиво
вглядывался в звёздное небо.
- Рассказывай, братуха, что стряслось? Вижу, что ты
сам не свой сегодня.
И мысли, терзавшие Сергея, были облечены в слова –
горькое признание своей неудавшейся семейной
жизни при кажущемся внешнем благополучии. Он
говорил сухо, используя штампы модного городского
психоаналитика. Говорил об одиночестве вдвоём и
точке невозврата, говорил долго и путано, пока
Роман не положил свою ладонь на его плечо.
- Знаешь, братуха, не понимаю я этой дребедени, ты
уж меня прости! «Кризис среднего возраста», «точка
невозврата»… Блажь, одним словом! Кто тебе
запрещает вернуться, найти самого себя? Вон,
видишь наши следы на снегу? Сейчас пойдём по ним
и вернёмся домой, к себе домой, а не куда-нибудь
ещё! Так и ты – возьми и вернись. В свою молодость
вернись, подумай, что и когда упустил, где был
неправ, что сделал не так. А рушить всё не спеши.
Знаешь, как старые люди говорят, ломать – оно не
строить…
Сергей молчал, вглядываясь в цепочку следов на
снегу. Слова друга ободряли, успокаивали,
подсказывали забытый путь – путь к самому себе.
- Заглянешь на вечернюю рюмочку?
- С удовольствием, - Роман хлопнул друга по плечу, -
только ненадолго, Маришка с детьми ждут.
«Счастливый человек! – пронеслось в голове Сергея,
- А что сделал я, чтоб удержать своё счастье?»
***********************************************************
**********
- Куда мы всё же едем, на ночь глядя? – Вероника
спрашивала это, кажется, уже в сотый раз. Зябко
куталась в песцовый полушубок, несмотря на
включенную в машине печку. Сергей загадочно
отмалчивался. «Волнуется», - думал он, наблюдая за
нервными жестами жены. Остановил машину прямо
возле подлеска, скомандовал:
- Конец пути! Приехали.
Помог ничего не понимающей Веронике выбраться
из машины.
Полная луна посеребрила ветви деревьев, застывших
в снежном плену. Ночной пейзаж, словно сошедший с
глянцевой новогодней открытки, завораживал своей
почти мистической красотой. Тихо падал снег.
Сергей смахнул с капота машины лёгкую белую
пелерину зимы, аккуратно поставил на него два
узких бокала. Вероника, залюбовавшись красотой
зимней ночи, вздрогнула, когда бутылка
шампанского выстрелом пробки нарушила хрупкую
магию снежной тишины. Сергей уже разливал
пенящееся игристое вино.
- За нас! – провозгласил он нехитрый тост и первым
сделал глоток.
- А, может, на брудершафт? – смеясь, предложила
Вероника, и он с удивлением узнал в ней ту далёкую
отчаянную студентку из прошлого.
- Только после того, как я приглашу вас на танец! –
Сергей, сняв тонкую кожаную перчатку, протянул
жене руку.
- С удовольствием! – проворковала она, мило
заиграв ямочками на порозовевших от мороза и
смущения щеках.
- Только помни, дорогой Кай, я могу закружить тебя в
своём снежном танце так, что мы рискуем потерять
из виду наш автомобиль, - Вероника, хитро улыбаясь,
приблизила своё лицо к лицу Сергея.
Он первым коснулся её прохладных, но таких горячих
губ, успев прошептать, прежде чем их лёгкий поцелуй
превратился в нечто большее:
- Мы обязательно отыщем его, милая моя Снежная
Королева... По нашим следам...

История cоздания стихотворения:

Romantic history... :)))