Автор: Артур Сиренко
Тема:Философская проза
Опубликовано: 2019-02-05 04:08:13
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Післямова до петрогліфів

                                             «Весняні сутінки
                                               З перехожих ніхто
                                               Не поспішає додому…»
                                                                            (Йоса Бусон)

Я не хотів писати цю післямову – цей черговий незачесаний текст. Бог свідок. Можете спитати в нього – він
брехати не буде (на відміну від багатьох писак, що думають – вхопили його за бороду, але це не так). Не хотів.
Бо навіщо до малюнків на каміннях якась післямова. Все сказано і підводити риску недоречно. Крім того процес
малювання на скелях і бердо вічний. Прийде хтось і домалює: якщо не мишу, то волохатого вуйка. Чи таргана,
що чистить свої вусики серед променів байдужого Сонця. І так буде доти, доки буде жити на поверхні цієї
кам’яної кульки хоч одна людина. А потім писати післямови буде вже безглуздо. Так я думав, так я мислив, так
я
бачив. А потім подумав – існують дві категорії читачів: одні питають про що ця книжка до прочитання, інші
питають те саме після прочитання. А значить треба писати нещасному автору і передмову, і післямову. Бо
обидві
категорії читачів будуть цю книжку читати. Я так сподіваюсь.

У післямовах я переважно пишу хаотичні тексти, що пов’язані з книгою не безпосередньо, а на рівні
підсвідомому. Тут же вирішив написати і підвести риску. Але все одно, виходить не «післямова», а «замість». Бо
все в нинішньому світі «замість». Занадто мало справжнього. Навколо ерзац. Світ ерзацу. Але «замість»
виходить
все одно не тому…

Пояснити хоча б не про що ця книжка (ясно, що ні про що і про все одночасно), а про кого. Пишуть книжки
переважно про читачів (бо більше писати немає про кого). У гіршому випадку пишуть про себе, бо знають, що
крім автора ніхто його книжку читати не буде. Я пробував писати про себе, але весь час збивався на
стороннього, якусь людину, хто вже точно не я. Я краще скажу для кого написана ця книга. Для того єдиного
читача, що цю книгу точно прочитає. Для того – сивого, бородатого, з сумними очима. Він читач. Йому сумно і
самотньо. Так самотньо як нікому. А попереду вічність. Він цю нудьгу і порожнечу вічності забарвлює
спогляданням нашої драми. І читанням. Тому він особливо прихильний до поетів і письменників. До того часу,
доки ми – писаки пишемо щось вартісне. А потім геть – у темний ящик. У Ніщо. Величезне і темне. Бо нецікаво.
Я
не знаю, що він подумає прочитавши цю книгу. Мені, зрештою, все одно…

Коли я завершував форматування цієї книги мені приснився страшний сон – темної і зимової ночі. Зимові ночі
бувають світлі – коли сніг. мороз і повний Місяць. Але ночі цього грудня були зовсім не такі. (Ох, ці поети і сни!
Ох, ці поети, творці текстів і темні ночі! Я пишу переважно ночами – коли я наодинці з Великою Пітьмою. Я тоді
більш відвертий. Менше вигадую і фантазую. Проза стає шорсткою і колючою.) Так от. Снилось мені, що все
живе в нашому Всесвіті загинуло. Вмерло назавжди. Без будь-якої надії на воскресіння чи реінкарнацію.
Навколо
тільки мертві світи, мертві планети, мертві галактики. І я лишився однієї мислячою живою істотою на весь
Всесвіт. І стало так порожньо, так самотньо, так безнадійно. Адже попереду вічність. І доведеться вічність
мислити про самотність…

Я зрозумів, як самотньо Йому – Єдиному. Коли нема навіть з ким поговорити. Я зрозумів Його – так ось чому він
сотворив Життя і споглядає нашу драму… Драму, як вершимо ми самі. Завжди тільки ми самі – «Шин фейн».

Добре було творцям текстів у постіндустріальному суспільстві – їх слова були вагомі, тексти виблискували
металом, перо нагадувало то меч то рушницю. Нині в інформаційному суспільстві навіть постмодернізм
перетворюється в ретро – у нас на очах (здивованих), а кіберпанк стає синонімом дивацтва. Есеїсти
перетворюються в блогерів. А новий стиль, новий напрямок літератури все ніяк не народиться. І муза
літератори
навряд чи вагітна ним – сумнівно.

У свій час Конфуцій благословив літературу і літературну творчість, розуміючи її сакральність як само собою
зрозуміле. Шкода, що ми його не зрозуміли. Хто не читав, а хто читав, але неуважно. Всім сучасним гравцям
словами більше імпонує Лао Цзи, аніж отой спокійний і врівноважений мудрець з царства Лу. Всім нас хочеться
експресії, одкровення, містики. Спокійне споглядання нам недосяжне. І хочеться народного гуляння царства У.
Або царства Я – як мінімум. Мислити Піднебесною – та де там. Передчуття Апокаліпсису повертає нас на західні
терени. І вічність здається вигадкою паризьких клошарів і гуляки Франсуа Війона. А він то шпагу плутав з
ножем. І халупи з замками. Війон знову в моді. Краще б вже в моді був Артюр Рембо. Бо нині планета Земля –
це
п’яний корабель. Він правильно все передчував. Нарешті ми зрозуміли, що модернізм – це назавжди. Все інше
стає забавою інтелектуалів – від сонетів в стилі Петрарки до неокласицизму двадцятих. Ми все фантазуємо,
дивлячись як світ балансує на межі самознищення. І все сподіваємось, що він цього не допустить. А якщо йому
весь цей божевільний хаос набридне? Що тоді?  

Мені лишається тільки запевнити читача, що я його поважаю. Хоча б за те, спробував прочитати і зрозуміти цей
текст.
З повагою. Справді з повагою.
Автор.  
   

История cоздания стихотворения: