Автор: энтари
Тема:Ироническая проза
Опубликовано: 2018-11-12 06:24:38
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Мастерье

1
Падает с седьмого этажа
дождик фиолетовый, и – в небо…
это просто ради куража,
это ради образа и небыль.

Дожди, дожди…изо дня в день, чаще – измокшими и оглохшими от шума осадков
ночами, чередуясь с кратковременной и неверной сушью, с испуганным и затаившим на
пелену свинцово-грозных туч обиду солнышком. Стукнул одеревенело и холод: вышла
не комфортная и благая ладность, предвещающая взъерошенное и невыносимое пекло
лета, но склизкая фантасмагория и ветреный не по сезону саботаж – вызовы
привычному и устоявшемуся.
Выпал и ледяной град, побивший в окрестных землях посадки и побеги, стёкла машин
и зазевавшихся прохожих, порушивший деревья и крыши. Разъяренно бился над
миром, устрашая и словно указывая на грехи людские, глашатай-гром; летали
монструозные молнии, тут и там задевая чертящими небо мечами не на шутку
струсившее бытие…
И ходил средь шквальных потоков воды и воя труб иерихонских некий дознаватель
чудес природных – в непромокаемом длиннополом одеянии и со светящимся нимбом
под капюшоном; звали его.…впрочем, его никто не знал и появление неизвестного
никем замечено не было: по жилищам своим сидели и человек притихший и зверь
разный, не смея даже свет возжечь или взвыть от страха…

Говоря честно и вразрез теме рассказа (а какой загадкою он начинался!), нимба у
дознавателя не было – то светилось в мигании бушующих лучей небритое лицо его,
вполне простецкое и пожилое…светилось оно счастьем сопереживания и ожиданием
чуда!
Вопия и взмахивая руками, не склоняясь пред гроздьями стрел и монументальностью
грохота, обнимал он кроны дерев, был с ними вровень и даже выше самого большего
среди них…Нелегко вышагивать по шатающимся верхушкам, да он едва касался веток и
почти летал в высях. Мастерски...


2

И в страхе пред своей же наготой
смолк голос неизвестного поэта:
где радуг рябь от славы глупой той –
там нет ему ни Бога и ни света.

Рвануло! вспышка, разряд…запахло озоном и сваркой – пепельный и словно
размозжённый, свалился он в мутные спасительные воды, запутавшись в пылающем
балахоне, и тем падением с высот потушил самовозгорание.

- Предупреждаю тебя, писака, - раздался голос с небес, - не всякой буковкой баловать
изволь, а только той, что мною создана! Ты же к чернильным чертям подмастерьем
подвизался – пожелал сомнительной славы, и наказан будешь, ежели не одумаешься!
И слово сие, малым знаком какое – «творец» – из жалкого лексикона своего выкинь!

Сталось вдруг вёдро – жарко и солнечно, но только в круге люминесцентного огня, в
котором сейчас пребывал поражённый услышанным сочинитель. Так освещённый,
очнувшийся и пришедший в себя, долго не мог он понять смысла происшедшего с ним
случая…Мокрые, изорванные одёжки, грязная обувь…разве был он сегодня вне
письменного стола и разливанной рюмки?

- Верно, приснилось тебе, а, творец? – возразил себе я.

И ударил гром.

История cоздания стихотворения:

Выдам, пожалуй, за фантазию...