Автор: Игорь Дрижчаный
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2017-08-15 15:24:26
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Строки

День ото дня возрастает количество строк.
Я не скажу, что им рад. Просто так получается.
Спрятал, закрыл бы их где-то внутри, если б мог,
Только они через кожу мою прорываются.
Вид беззаботный и шуток покров наносной
Их уж не держат. Летят они птицами грустными,
Рвутся из пор, будто стебли из почвы весной,
Знаю, что зря, только я иногда говорю с ними:

- Что не живется вам тихо и мирно во мне?
К небу какому и к солнцу какому вы тянетесь?
Что же неймётся вам в теплом уютном зерне?
Как не страшитесь, что там вы без  крова останетесь?
Да и кому интересны вы, кроме меня,
Чувства мои потаенные, мысли неверные?
Так оставайтесь, живите до Судного Дня.
Там разберемся, верней, разберутся, наверное.

«Нет, - отвечают слова мне, - ведь ты нас взрастил,
Семя собрав по пути, что тобою намечен был.
Шел бы другою дорогой, тогда б не грустил,
Мы уж иными не будем, надеяться нечего.
Мы все равно прорастем, улетим. Но сперва,
Книги, тобою потрёпанной, станем страницами.
Чтобы забыть нас не смог».

                                            Улетают слова
В небо вечернее грустными серыми птицами.

История cоздания стихотворения: