Автор: Зета
Тема:Философские стихи
Опубликовано: 2018-03-25 21:47:51
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

О мёртвых...

О мёртвых плохо говорить не нужно,
Твои уста молчат...
Так обречённо я бегу по лужам,
Куда-то в мрак...
И новый день
приносит с солнцем муки,
Словно враг,
И что-то мне терзает душу,
Я распят...
Мертвец.
Лишь гладят рукой кудри,
И говорят мне, что всё ни о чём,
Мертвец.
Марш траура на оловянной лютне
Сыграет кто-то призрачно живой.
Второй.
А может третий
Раз подряд разрезана ладонь,
И пепел.
Выпить натощак
Пустынный пепел,
Им же загасить огонь.
Офелия
И нимфа,
Прочий бред
Не нужен сон,
Когда пусты глазницы.
Офелия
Погибла,
Всё же быть,
Спусти курок
Самоубийца.
Таков удел,
Для мёртвых нет любви,
Их плоть готова,
Ну же, спусти волка.
Что б он нас съел,
Глотал с проказой пыль
С костей свинцовых
Мёртвого ребёнка.
Я отсырел,
Есть порох,
Где же дым?
Зачем ты тащишь нас на подоконник,
Теперь с тобой
Сидим, глядя в окно
Грустим,
О, запиши все эти мысли в сонник.
Мой
Или твой
Скелет всё гладит дверь,
Душа витает где-то будто рядом,
Прима
Любовь,
Ты если хочешь верь...
Я мёртв внутри, снаружи лишь помада.

История cоздания стихотворения: