Автор: Сергей Комаровский
Тема:Свободная тема
Опубликовано: 2018-08-31 18:46:03
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

гостья

.
Житейская  история
Она пришла ко мне домой неожиданно, в субботу. Пришла поздним утром с большим полиэтиленовым
пакетом в руке. В пакете виднелись картофель, банка рыбных консервов и бутылка пива.
    –Научилась являться в гости к старому холостяку, – произнесла безапелляционно и, привычно чмокнув
меня в щеку, весело затараторила:
   – Куда прикажете пройти: на кухню, в зал или, может, прямо в спальню?!
Видя моё замешательство, она засмеялась, сама сняла пальто и, повесив его на вешалку, молча прошла в
зал.
– О! Приятно видеть мужчину  за уборкой! – донёсся её приятный голос.
Я не спеша закрыл входную дверь, выключил в коридоре свет и последовал за гостьей.
Она уже чистила длинной механической щёткой-собирателем не дочищенный мною ковёр. Её молодое,
ещё девичье лицо, сияло, а красивые длинные руки не традиционно зверски, а нежно так ласкали-
чистили ворс ковра, что невольно захотелось мне лечь вместо этого бесчувственного создания и
наслаждаться приятной процедурой.
Добрый час провозились вместе, убирая мою неухоженную квартиру. Работали слаженно, весело,
перебрасываясь незначительными фразами, и не чувствовалось, как всегда, между нами существенной
разницы в возрасте.
–Ну, старичок, кажется, я тебя загоняла, – бросила она и, озорно глянув в мою сторону,  выпалила: –
Будешь знать, как якшаться с двадцатилетними женщинами...
Последняя фраза меня нисколько не обидела, я только вдруг осознал, что что-то случилось. И не потому,
что слово «якшаться» непривычно в наше время слышать от вчерашней девчушки – «ПТУшницы» (у них
же только «типа там», «как бы того», «гонишь» и т.п.), а потому, что слово «женщина» прозвучало из её
уст как-то по-взрослому торжественно.
Ещё больше гостья удивила меня позже. После уборки, на кухне, когда мы слегка уставшие, но уже, как
воркующие голубки, стали мирно прихлёбывать из одного бокала разлитое пиво.
    –Спасибо тебе, старичок! – неожиданно выдала она. – Я, благодаря тебе, многому научилась...
   –Пить водку из высокого хрустального фужера?! – попытался сострить я.
   –Ну что ты..., – помрачнела вдруг она. – Пили мы горькую не как мои сверстники, «кайфуя», а чтоб
любить друг друга сильнее... И пить ты всегда учил самую малость, чтоб всем было в сладость...
Я опешил и, наверное, сильно покраснел, что для сорокалетнего мужчины совсем несвойственно, в
голове почему-то всё помутилось.
   –Ты не пугайся, – продолжила она. – Я не беременна... Просто я уже стала наконец-то взрослой.
Благодаря тебе, имею какую-никакую работу, кое-какой житейский опыт...
   –Скажи ещё, что жутко счастлива, – перебил её я, почему-то волнуясь, и голос мой дрогнул.
   –Да, я, благодаря тебе, счастлива, – спокойно констатировала она. – Кто я? Простой продавец на
рынке, нежеланный третий ребёнок в семье, проверенная девочка для своих пацанов, «подай-принеси»
для папы...
   –Перестань, – пытался остановить её. – Ты хорошая, славная...
   –А что же ты до сих пор не женился на такой славной! – выкрикнула она. – Слабо для  директора  
фирмы?!
Мы чуть не поругались. Однажды уже так было. Две недели она потом не звонила, а я (как же –
великовозрастный гордец) не искал с ней встречи, пытался безуспешно её забыть и не принимать всё
происшедшее близко к сердцу. К счастью, молодёжь куда разумнее и всегда находит в себе силы для
примирения.
–Ты же знаешь, почему я не могу на тебе жениться, – промямлил я, чтобы как-то разрядить обстановку,
и в который раз, проклиная себя за это, начал свою тягомотину: – У меня же дочка – твоя ровесница, да и
знаем мы друг друга мало... Вот с бывшей женой до свадьбы три года встречались...
   –Лучше бы не встречались, – рубанула она. – Всё равно – плохой результат... Ты  – себе, она – к другому
в койку...
   –Ну, что ты сделаешь... Любовь растаяла, как сон... Не вечна она...
   –А должна быть вечной, – сказала она, как отрезала. – По мне, если любить, так на всю жизнь.
   –Не всегда получается так, как хочется, – вздохнул я. – Мне в молодости тоже хотелось всё сразу и
непременно самого высшего качества: красавицу-умницу   жену,   престижную высокооплачиваемую
работу, машину-лимузин, уйму денег...
   –Не получилось?  – спросила язвительно она.
   –Не выиграл в эту жизненную лотерею... Не везёт... Да и невозможно счастье, как в сказке,  получить  
сразу на блюдечке...
   – А хотелось бы? – спросила  она разочарованно.
   –А почему бы и нет? – разухарился я. – Кто об этом не мечтает? Ты вот сколько раз  хотела быть
миллионершей, всё выиграть сразу в лотерею. Сколько там всяких лотерей покупала, не счесть?!
   –Иметь кучу денег, гарем мужиков, прорву слуг, – начала она загибать пальцы на руке,  – табун
машин...
   –Допустим так, – подытожил, пытаясь весь разговор превратить в незатейливый шуточный спор.
   –Не хочу этого,  – мрачно сказала она. – Не хочу быть миллионершей...
– А чего же ты хочешь для полного счастья?  – спросил я.
– Хочу быть любимой, хочу иметь хорошего мужа, – тихо сказала она, и в её глазах появились слёзы.
Больше мы не спорили. Да и о чём было спорить. О вечном, несбыточном. Сколько об этом уже спорили, и
не только мы. С годами почему-то действительно хочется помечтать, вспомнить былое. И я,
сорокалетний тёртый мужчине, глядя на эту девчушку, мечтал хоть на какую-то минуту стать её
ровесником. Пусть примитивно, надуманно состряпал этот спор, но проник в её потаённый мир, мир её
простых, но таких нужных желаний.
Мы молча допили нашу бутылку пива, доели рыбные консервы. Облизав вилку из-под шпрот, она
неожиданно встряхнула своими пышными чёрными волосами и, глядя мне прямо в глаза, тихо сказала,
всхлипывая:
–А я ведь попрощаться к тебе пришла...
Предчувствуя что-то неладное, я насторожился. Она нежно погладила меня по руке и, причитая, начала
нашёптывать на ухо:
   –Милый мой, котик... Как мне будет не хватать тебя... Кто же меня будет учить уму-разуму... Кто будет
заставлять готовиться к поступлению в институт...
   –Какой же я котик? – бросил, расчувствовавшись. – Я старый облезлый котяра...
   –Нет, для меня ты навсегда останешься котиком, – плакала она, – котиком, который не хочет носить
розовый бантик...
   –Почему розовый? – глупо спросил я, ничего не понимая.
–А потому!  – зарыдала она. Я долго не мог её успокоить.
Выплакавшись, она мне всё поведала. И о том, что за ней приехал самый первый её парень, первая
любовь. Он три года где-то пропадал, а теперь привёз корзину роз. И о том, что они оба – дураки. Ведь
расстались так глупо. А теперь всё у них будет хорошо.
Я молча слушал её и впервые за все наши встречи ни разу не перебил. Не смог, не посмел. Прощаясь, на
пороге квартиры она горячо поцеловала меня и достала из кармана пальто почтовый конверт.
–Это тебе... От меня, – тихо сказала и, открыв входную дверь, выпорхнула в парадную подъезда.
Я молча смотрел ей вслед. Она уходила – стройная, гордая, с высоко поднятой головой. И ни разу не
оглянулась.
Волнуясь, я долго не мог распечатать конверт. А распечатав, не скоро смог успокоиться. В конверте, в
хорошо завёрнутой розовой бумажке, лежал лотерейный билет «Банк - лото», перевязанный розовым
узким бантиком. Билет был выигрышным, а выигрыш в нём – значительный.

История cоздания стихотворения: