Сожженный мост

Полный плагиат

Артур, у Вас была прекрасная возможность отшутиться, написав, что это травести (есть такой жанр, когда просто изменяется сюжет, оставляя нетронутыми поэтические приёмы) или что это - "рыба" (спросите у музыкантов-песенников, что это такое), но Вы нагло соврали, что не слышали романс Малинина. Поэтому дважды фу!!!

Это помимо того, что, в отличие от текста романса, у Вас набор того, что Вы и неприхотливые читатели считают "красивым", а на самом деле уйма нелепиц, особенно про ветки

Еще раз спасибо за рецензию. Для меня не очень важно, видите ли вы в этом плагиат или нет, и насколько нелепым вам кажется текст. Повторюсь, романса не слышал, и пока еще не прослушал. Убеждать Вас не буду. Хорошего вечера))))

Причина в том, что мост, он эфемерен.
И пепел впитан в кожу грубых рук.
Такой итог, вполне закономерен.
Спасибо за рецензию, мой друг.

Пусть, эфемерен этот мост.
И кожа так впитала пепел,
Чтоб, человек не был прохвост,
И был по-жизни... снова весел!

...каждый "мост" метит своего "избранника", что бы смотря на свои руки и помня о существовании "моста", он придерживался в жизни Правил того,
ЧТОБЫ, руки были всегда белыми... (Поэтому, "мосты", ставя первую отметину, откладывают в сознании память"о саже"!

Спасибо, Анонимус. За слова, за отзыв, они нужны герою этих строчек. Правда, ко мне он практически не имеет отношения. Стих честный, но в нем есть место только для его героя)))

Совершенно верно, Артур! (Красивое имя), то биш "ник". Только герою... Но, самое потаённое здесь, ведь формируя мысль мы вкладываем её из кого-то, а порой и из себя. Прочувствовав однажды и пережив определенную ситуацию. Попробуй напиши, что-то из... пальца, не представляю что это! А дудки! Не пошло. И смею Вас заверить, что в большинстве случаев не пойдет. Так, как фальшь видна! А фальш наш народ давно не любит И плеваться готов! Вот, и получается, что в большинстве случаев, нужно прочувствовать, родить "это", от себя любимого как бы отрезавши.. Но, ломоть то приличный! А ну-ка опиши все события, лежа на диване и тыкая пальцем в клавку! Это Вам не в чернильницу перо опускать, что бы не поломать часом! Перо-то гусиное! А гуси не всегда и рядом... А покуда перо опускаешь и сюжет пред восстал, словно из мертвых девица-красавица! А?! Лепота! Сам глядел бы, да не на кого! И натыкавши пальцем в клавку, Вы как бы и придумали что-то... А ведь образу и сути должно соответствовать во всех деталях. Вот, здесь и "дудки" появляется... А не дадено вам энтое видать и лапищами своими лапать-то! И нигде! А и словаря рядом нет, поскольку дитя сопливое, рано утром, когда Вы милейший почивали еще, уволокло в школу! И куды теперь? Вот, и получается, что и из своей-то памяти выуживаешь!!! Стало быть, и твое энто любимого! Вот и о том сказ, простите... Всякое "Вы" именно лично к Вам не относится... Сорь!

Спасибо, за такой расширенный коммент.
Действительно стихи, это отголосок наших чувств и переживаний. Хотя, я склонен думать, что это всего-лишь, то как разум интерпретирует наши душевные (не знаю как назвать) флюиды, что-ли. Ещё раз спасибо!!! Рад общению!!!

А давай будем называть их по-простому, чувства, мысли, переживания, опыт... (в т.ч. и Жизненный). Привыкли, понимаешь, научные термины некоторые, даже в стихи суют, словно: СТИХОВАЯ ДИССЕРТАЦИЯ О ДВУХ ДЕЙСТВИЯХ, О ПАРШИВОЙ СКЛОННОСТИ ЛЕВОЙ ЛАПКИ ДЕРГАТЬ, КОГДА ПРАВАЯ ПРИЖИМАЕТСЯ"

Ну, да. "Теория рифм, под влиянием осеннего запоя".

Ай! давай о хорошем! О хорошем всегда хочется!

Ок, давай о хорошем. О книгах, боксе и друзьях?!

Неее! Бокс я боюсь! (Нос жалко! С племянником в прошлом году "проба" была. Не успел моргнуть,
дважды в нос получил перчаткой.. с обеих рук. Книги надо в тишине читать... думать, смаковать.
О друзьях не говорят, с ними пьют вино и мясом закусывают... под звуки тихой музыки.. и на девушек смотрят,
которых этот неповторимый запах прожаренного мяса и специй черного перца и красивых мужчин привлекает...

Да утро сменит краски ночи,
Развеет пепел на ветру
Но память возвращается хочет
К мосту, что тает поутру

Оставь тот мост сожжёный
Он же - призрак,
Лишь в бездну по нему взойти,
Забудь печальный сон свой,
И усиль харизму,
Неужто нет прекрасного пути?

Иногда, нужно нам оглянуться
Чтобы с прошлым навеки порвать
Чтоб в него никогда не вернуться
Чтоб опять научиться летать

Уходит прошлое, и не напрасно,
Ведь новому со старым не привиться,
Не надо оставлять всё про запасы,
А просто новизною обновиться.
И в новый день шагнуть под звуки марша.
Весь отыграть, как будто на концерте,
И с музыкой, что нет на свете краше,
Без всяких от других чудных запретов,
Запомнить этот день, и эти звуки,
И записать всё точно в книгу - память,
И Прошлому отдать в надежны руки,
Ну, надо же его хоть чем - то занять
Пускай читает памяти страницы,
Но не мешает жить, и в настоящем.
А Будущее перелетной птицей,
В день светлый позовет с утра пораньше.

Да, прошлое, оно двулико
Оно хранит и холод и тепло
И в нем покрыта сливками клубника
И острое толченное стекло.
В нём смешан вкус и запах серы
С миндальным молодым вином.
Оно хранит безбожие и веру
И даже тех с кем был я не знаком.
Но прошлое осталось за спиною
И где-то там мой похоронен страх
И только долгою, холодною зимою
Оно опять рождается в стихах

Время замрет, и ты многое сможешь осмыслить,
Вспомнится жизнь, в рисунках твоих на холсте,
В точку одну наложились на ней дни и числа,
Радуги спектр рассыпан из чувств твоих цвет

Стекла калейдоскопа сложат в лего картинки,
Вспомнишь прошлое, просто из зала кино,
В общую сеть свяжут всё ниточки - паутинки
Зритель лишь ты, и больше тебе не дано,

Можно страницы листать жизни честно прожитой,
Автор писал сюжет, не зная, что дальше,
Но не исправить уже, то, что издано в книге,
Главное, что творилось сердцем, без фальши.

В стихах живут совсем другие лица.
Герои чувств, что я не испытал.
Я им судьбу преподносил на блюде,
За них любил и иногда страдал.
Теперь, прошу, оставим их в покое.
Они устали и желают тишины.
Я их готов был заменить собою.
Они близки и очень мне нужны.

Хороший вопрос))) не знаю))