Автор: Дон Кихот
Тема:Автобиография
Опубликовано: 2021-12-02 23:42:39
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Автопортрет

                                                
                             Устав блуждать в волнениях своих                              
                             И на себя невообразимо злой,                                   
                             Живу пока, дыханье притаив,                                        
                             Беспросветностью забитый непростой.                
                             И вовсе над собой не господин,                          
                             Всё не пойму в себе, никак, чего-то.                       
                             Печалюсь очень, если я – один,                                  
                             Но и, нередко, если рядом - кто-то.                    
                             На сердце опадает боли муть                                   
                             И её ему никак не одолеть.                                       
                             Не остановить и не разомкнуть                               
                             Обвал горечей, печалей круговерть.
                             Зужжу, брюзжу... ну, как пчелиный рой,          
                             Лицо – натянутая плотно маска.                          
                             Бывает, я нередко сам - не свой,                        
                             Жизнь вижу только в самых мрачных красках.  
                             Возможно, есть решенье, но в нём - боль,  
                             Источник портящих и нас, и жизнь, проблем, -    
                             Непониманье жизни, вот в чём соль,          
                             Но как старому иным стать и зачем?
                             Увы, жизнь эта очень тяжкий воз                      
                             И, не скрою, что не в радость сейчас жизнь,  
                             Но, чем смятений в сердце острый нож,            
                             Лучше сигануть, как в омут, в пофигизм!                
                             Быть не могу, никак, самим собой                   
                             И часто настроения невольник.                          
                             Какой-то я, вот, чёрт - полуживой,                            
                             Иль, может быть, верней – полупокойник.          
                             А сверху перст наставлен очень грозно,    
                             Мол, «ты не дури, смирясь неси свой крест.
                             Знай, милок, тебе меняться поздно, -   
                             Коротай свой век таким, какой ты есть».  

История cоздания стихотворения: