Автор: Владимир Дубовец
Тема:Философские стихи
Опубликовано: 2019-11-19 15:42:06
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Пиши

Нас с тобою поймут. Не сразу.
Не бросай свои карандаши.
Мне достаточно будет лишь фразы.
Будет время - возьми, напиши.

Нас не будут искать в перекрёстках,
Среди ливней, в таёжной глуши.
Если это понять - станет просто.
И об этом, прошу, напиши.

Нам всегда будет времени мало.
Слышишь, снова за печкой шуршит.
Мы в конце всегда помним начало.
Неприятно, но всё же пиши.

Иногда к нам приходит отчаянье.
Из глубин задрожавшей души.
Когда меряешь дни расстоянием.
Если можешь - о нём напиши.

Мы бываем грубы, несерьёзны.
Ты молчишь, а я прах ворошу.
Тихо так. Слышишь - падают звёзды.
Я потом тебе их опишу.

И когда на последнем пределе
Мы сгорим, будто листья. За раз.
Я скажу тебе - Что, полетели?
Пусть другие напишут о нас.

Пусть сюжет непонятен и странен
Среди всех своих смыслов и фраз
В этом невероятном романе,
Что ещё не написан про нас.

И когда перед сном закрываешь
Книгу, что так и не выйдет в тираж.
Улыбаешься. Ты теперь знаешь.
Кто-то там в руки взял карандаш.

Нас с тобою поймут однажды
И, возможно, найдут по следам,
Что остались. Не раз. И не дважды
В старой книге, оставленной нам.

История cоздания стихотворения: