Автор: Валерий Трямкин
Тема:Проза о любви
Опубликовано: 2023-10-10 19:17:05
Автор не возражает против аналитического разбора и критики в рецензиях.

Путівник...

Путівник...

До себе він повернувся досить пізно... Було вже далеко за
північ... Увійшовши до хати, він неквапливо роззувся, зняв із
себе сірий, уже поношений плащ, чорний капелюх, і повісив їх
у шафу. І не помічаючи повного безладдя і хаосу, що панував
у його скромному житлі, багатообіцяюче позіхнувши
влаштувався в стареньке, коричневе потерте крісло, яке
знаходилося недалеко від вікна. І на якусь мить забувся... Це
був молодик років двадцяти п′яти, високий і стрункий брюнет,
з гарним і прямим носом, але тьмяним поглядом і надзвичайно
блідим і задумливим виразом обличчя, тижнева неголена
щетина на обличчі його, говорила про те. що він чимось трохи
засмучений і спантеличений, і втратив до життя всякий живий
інтерес, він усім неохайним виглядом своєю і цілковитою
байдужістю до всього, показував - що і йому все набридло і
набридло... Меланхолія і самотність нині керували ним... Вони
проникли в його розум і охопили його без залишку... Він сидів
нерухомо, відкинувши голову назад на спинку крісла... Він
пішов у себе... Йому віяли кошмари, якісь дивні, подовжені
фігури людей оберталися навколо нього, і показуючи на нього
своїми довгими, тонкими і вузлуватими вказівними пальцями
шепотіли: - Це ти винен у всьому, це ти... І сміялися якимось
чужим, моторошним нелюдським сміхом - настільки лякаючим,
що навіть здавалося що вони ось - ось схоплять його, і
розтерзають на шматки його тлінне, втомлене жити, знемагає
від тілесного і душевного болю тіло... Таке молоде і квітуче...
Але вже пізнало всі муки зрілості і старості... А йому було
всього двадцять п′ять... Долею йому судилося пройти шлях
тернистий і складний, життя не дарувало йому легкого тягаря,
ноша його була настільки важка і всеосяжна... Душа і серце
його мучилися, не було їм щастя, ненависть і біль володіли
ними... Поступово його розум затягло заспокійливою білою
пеленою - такою м′якою і пухнастою, що він впав у дрімоту,
забувся і заснув...
Прокинувся він пізно, золотисті промені теплого й весняного
сонця, проникаючи крізь шибку рівномірно і правильно
стелилися на стіні, за його спиною... Світили прямо йому в очі,
падали йому на руки і плечі, ніби відсторонюючи від нього
темряву, якої він ще вчора був на "ти"... Це був Петро
Петрович Нємцов... За своєю натурою він був чоловік
флегматичний і мрійливий, але не позбавлений іронії та
сарказму... Все в ньому суперечило, боролося,
видозмінювалося... Незважаючи на свої молоді роки, він уже
встиг розчаруватися і в коханні і в жінках, невгамовне серце
його більше не страждало, а скоріше тихо мріяло про солодкі
мрії кохання. Він був людиною не позбавленою філософського
мислення, і душа його завжди з захопленням віддавалася
цьому втішному почуттю... Яке він завжди відчував, коли
вдавався до роздумів, особливо це стосувалося любові і
жінок... О так! Жінок він ідеалізував, як ніхто інший! У житті
будучи лагідним і трохи сором′язливим, він соромився
зізнатися в цьому! Але в таємниці захоплюючись ними, він все
ж таки зраджував своєму "тліючий" характер...
Його внутрішня істота тліла і водночас палала, солодкі мрії
поставали перед ним у той момент, коли він думав про неї...
Про свій ідеал!
Про свою володарку і пані! Подумки потопаючи в мріях своїх,
уявляв він - як падали її м′яке, чорне як смола волосся на
незаймані плечі, як обіймало воно її білосніжні груди, що
здіймалися... Як фіалки очей її розпускалися, і цвіли при світлі
повного і блідого місяця, схожого на неї. саму... Таку
пристрасну, далеку і холодну... Як минула ніч, з якою він ще
вчора був наодинці... Вона була вся в чорному - його ніч, його
мрія, його незаймане кохання! І стрункий стан її коливав
теплий і весняний вітерець, ніжний і сумний, що зігріває його
щастя... Він уявляв, як на блідому і сумному обличчі її, на
червоних губках, розквітає весна - блаженна і вселенська, що
віє любов′ю і ніжністю. Як білі, ніжні і тонкі ручки її,
стосуються його змученого і змученого серця ... І він
повторював " - Не йди, не йди " ... " - А як же я " ... І
приходячи до тями він знову починав сумувати ...
Але ніхто, ні друзі, ні кохана його, (з родичами він геть
стосунків не мав) повною мірою, так і не пізнали його
вразливої і тонкої сутності, яку він так ретельно приховував
під своєю блідою і холодною маскою... Яку він ніколи не знімав
зі свого обличчя.." - Вічно холодний і блідий анахорет, куди ти
прагнеш у дорозі своїй..." Любив повторювати він: "- Куди?.."
Але говорив він це рідко, - і в буденності своїй, він як правило
був мовчазний, і навіть трохи похмурий.
Прокинувшись він позіхнув, підвівся з крісла, і попрямувавши
до вікна відрив його, погода була чудова, сонце грало і
переливалося золотистими струменями світла, небеса - ще
вчора грізними і сірими хмарами, що стелилися, були привітні,
ясні і безхмарні. Тільки-но легкий вітерець пролітав - ніжно
торкаючись зелених листків дерев - від чого ті починали
весело шелестіти і про щось перемовлятися. Але незважаючи
на сонячну погоду, йому було сумно... Він відійшов від вікна і
озирнувся довкола, у кімнаті був повний безлад. Задумавшись,
він марно намагався згадати, що сталося вчора, звідки ж
з′явився весь цей безлад?.. Але пам′ять все більше підводила
його, всі старання виявилися марними... Так він простояв
хвилин близько п′яти, намагаючись вловити хоч мить, що
збереглася в його пам′яті. вчорашній день. У його голові було
порожньо, як і в його однокімнатному схудлому житлі, в якому
він жив зовсім один... Минуло вже півроку як він запив, після
відходу його коханої до іншого, він марно намагався вибачити
її, але безуспішно... Він не зміг. це зробити. Після її відходу, -
його вірними супутниками були тільки алкоголь і самотність...
Тільки вони - розділяли з ним разом, його біль і тяготи... Він
окинув поглядом свої меблі, - вірніше те що від неї
залишилося, облізла шафа - стоїть у дальньому темному кутку
- кімнати, обшарпане ліжко з поламаною спинкою, на якій
лежав порваний матрац, - з якого стирчали зигзаги металевих
пружин, застелене на ньому - стареньке, але все ще ціле
простирадло, на яке було поспіхом накинуте, - світло - синє
старе. ... Старе - коричневе потерте крісло, розбите - вкрите
множинними тріщинами дзеркало, - обідній столик, що висів на
стіні, - що стояв у центрі кімнати, та стара брудно - зеленого
кольору табуретка, що стояла біля столу, - це було все, що
поки що вціліло його. майно, решту майна він пропив... Колись
відомий поет - і романтик гинув... Але врятувати його не було
кому, він залишився один, наодинці зі своєю бідою...
Постоявши трохи, він підійшов до дзеркала, що висів на стіні, і
побачивши в - нім свої згаслі очі, - закривши обличчя руками,
- заплакав... Справді - безпорадний хлопчик...

История cоздания стихотворения: