Батл 2574 "Я поэта в себе ненавижу!"

Я поэта в себе ненавижу!
Он приходит во мне умирать,
и листы из прочитанных книжек,
словно крылья из спин выдирать!

Он – как лезвие познанной сути,
пригвоздив меня картой к сукну,
заставляет блажить на распутье,
не давая ночами уснуть.

Боже мой, и за что мне всё это,
понимать то, что я не такой?
Видно, это призванье поэта, –
принайтованным к небу строкой, –
“То ласкать, то карябать”, по вздоху
ощущать, как копьё под ребром
переносит меня на Голгофу,
оставляя хрипеть под крестом.

"Зачем вы пишите стихи?" -
Спросил знакомый у поэта.
"Зачем, скажи, тебе всё это?
Ведь все вокруг почти глухи.

Не проще ль прозой всё сказать,
Не рифмовать, сплетая строки
В красивые стихи и строфы,
А просто взять и записать

Обычный текст, каким он есть,
Каким он в голове кружится,
Пусть прямо так на лист ложится,
Лишь бы его потом прочесть."

Задумался поэт на миг...
А может быть и в самом деле -
Кому нужны все эти трели?
Зачем из прозы делать стих,

Слова и текст перебирать,
Себя терзать, не спать ночами
Иль ждать когда родятся сами
Стихи, как Божья благодать?

Но по другому он не мог...
Без образов и впечатлений,
Красивых фраз, витых сравнений,
Что оживляют мёртвый слог.

И даже проза в голове
Ложилась строками на рифму
И, становясь подвластна ритму,
Сплеталась строфами в уме.

О, ты, моя юдоль поэта,
За что тебя я ненавижу,
За что хочу к тебе быть ближе?
Вот именно всегда за это!

И он сказал: Мой друг ты прав,
Конечно так намного проще...
Я напишу в рассказах больше,
Чем мог сказать в своих стихах.

Он сочинил одну главу,
Но заболел и вскоре умер,
А рукопись взял бомж из урны,
Чтоб постелить себе в шкафу.