Батл 2811 "Это не творчество - это диагноз "

Растрепаны нервы в хлам,
Терпение на нуле.
Я бомба!
Дымится запал,
Не подходи ко мне.

Здесь поэты сидят на диетах,
Не страдание амнезией – привилегия сна,
В этом мире по центру стоит телевизор
И показывает чудеса,
В которые верит каждый третий…
А каждый пятый здесь был распятым,
И каждый первый давил на нервы –
Такое место и времена…
Не все здесь братья, не все здесь сестры,
но обстоятельства и теснота
не позволяют от этого, как следует,
пострадать…
Мне приснилась, как таблица элементов
Менделееву,
Жизнь во всевозможных лицах
Искажённых и растерянных
По ячеечкам расчерченным,
Они были б не замечены,
Но – приснились и доверчиво
Дали место для меня…
…по гороховым полям убежало моё детство,
мне не жаль, ничуть не жаль,
повториться не хотелось бы,
но горошинки тугие
из зелёных сундучков
так меня собой кормили,
будто счастьем, что забылось…,
а другого не нашлось…

Виноград, сыров тарелка,
Разговор о Фудзияме - !
Я на сакуре, как белка
Выгрызла б дупло зубами,
Если только это правда,
Что поёт она ночами…
… в смежных комнатах смешно
не увидеть чьи-то тайны,
хорошо, что не пришлось –
я жила в раздельных с вами…
Были общими дожди – это стыдно – динь-динь-динь
Это видно - динь-динь-динь! -
Больше этого не будет,
Я глаза сожму, как губы,
И побуду в тишине
С кем-нибудь наедине..

Здесь поэты на диетах,
Но - посильный рацион,
Выжимают по куплету -
Сто калорий и готов.
Я читаю в них запреты
На выдавливанье слов,
Без которых кто-то где-то
Правды в мире не нашёл,
Без которых нет резона
Мифы в рифму говорить,
Быть поэтом – это больше,
Чем поэтому не быть
И, в тиски сердца сжимая,
Те, кто среди нас молчат,
Дождь, как ширму, опускают
И ложатся на кровать
И включают телевизор,
Как снотворный марафон,
Отворачивают лица
Прямо в беспробудный сон…
Тише, братцы, не галдите,
Оторвавшись от диет,
Это больше, чем услышать -
Где-то крепко спит поэт.